Les Métamorphoses du Vide [TERMINEE]

Traits de caractères

Pandore est un sablier, remplit de grains, pas tous de la même taille, pas tous de la même forme. Certains sont en haut, d'autres sont en bas, ils descendent et remontent, alors que le temps coule. Tic tac tic tac tic tac
Pandore est folle. Mais par une savante recette de tromperies elle fait passer sa sombre folie pour une folie joyeuse et excentrique. Tout ça parce que Pandore est faible. Elle n'est pas capable d'assumer la femme d'hier, la femme d'aujourd'hui et celle de demain. Ainsi, pour compenser, pour avancer, elle se ment, elle se créer un double, un quelqu'un similaire, exemplaire; pour se cacher, se cacher les mots qu'elle ne s'explique pas. Elle soigne son apparence. Et pour finir, les petits plis de sa bouche qui se crispent en un sourire. Elle s'est longtemps entraînée devant le miroir. Aujourd'hui la Pandore imaginaire, la Pandore à présenter a atteint la perfection, elle batifole avec les sommets de la folie extravagante. Sa boîte extérieure est bien apprêtée, lustrée, polie et vernie. Bien taillée, dans un bois d'ébène noir, comme ses cauchemars. Pandore c'est un violon désaccordé, savamment recouvert d'une jolie peinture, destiné à jouer des sons rouillés, mais qui passent pour authentiques. Tout le monde se laisse séduire par les premières notes, le cœur chavire et fait naufrage dans une mer superficielle. Si simple de jouer la folle. Mais elle vit dans le doute que les autres ont tout compris au manège. Les Autres. Les Autres savent tout. Les Autres voient tout. Les Autres sont bêtes, pantins de toute une génération, corrompus, abusés par tous les bouts, tous les bords. Mais les Autres contrôlent sa vie. Les Autres la freine. Les Autres la cloître dans un mutisme. Les Autres ont installé une fermeture sur la bouche de Pandore, un cadenas, et jeté la clef. Pandore est paranoïaque, elle se sent persécutée, par tout le monde, les Autres l'observent. Les Autres sont partout, ils rôdent à chaque coin de rue, dans les magasins ils observent du coin de l’œil. Des coins, partout, ailleurs, nulle part. Pandore, c'est une Chronophage. Une mangeuse de temps. Perte de temps. Les mots se forment en bulles dans sa petite tête et font demi-tour face à la porte de la bouche. Les mots se tordent, ils prennent aux tripes, les essorent, jouent avec et s'enfuient par les portes. Dans la grande toile de ses cauchemars, l'araignée Pandore tisse des mensonges, étroits, froids, pour sa survie. Noirceur. Elle succombe.
Pandore est une éponge, que l'on veut essorer pour voir ce qu'il y a dedans, au fond, en venir à bout parce que la surface est trop épaisse, Quand on ouvre la boîte, c'est plein de fragments, de vignettes où tout s'interpénètre. C'est un choc émotionnel.
Pandore est une droguée, quand les mots s'agglutinent et forment de gros nuages cotonneux dans sa tête, elle boit la fumée. Elle fait circuler l'air entre les nœuds de ses réflexions et tire la chasse. Elle arrache le goulot des bouteilles et laisse le liquide chaud et sucré lui défoncer la gorge, lui griller les papilles. Ne plus sentir. Parfois Madame Raison, Madame Conscience et Madame Réalité montrent le bout de leurs nez, alors Pandore ferme sa boîte, elle bouche toutes les issues, couvre ses oreilles, se bouche le nez, serre les fesses ; et Madame Anxiété se pointe, alors l'autodestruction se met en place, schéma habituel ; elle se griffe le ventre, se ronge les ongles. Si l'acte se passe en journée, elle se vautre dans coin de mur, le dos qui frotte les briques, les pieds qui raclent le bitume. Et elle se cache, essuie les gouttes salée qui perlent au coin de l’œil. Elle fixe le soleil droit dans les yeux, peut-être qu'elle le défie, peut-être qu'elle en a fini. Une fois pour toute, l'achèvement de son entité par sa propre main. Non.  Toujours pas. Solution. Les barrières veulent quémandent de s'ouvrir. Nuage de Fumée. La magique Fumée qui soigne tout et régule les battements de cœur. Et 3, 4, 12. Tout explose. L'éclaboussure. Des tâches de sang sur les mains, qu'elle lèche d'un coup de langue râpeuse. Pandore est bloquée dans sa petite tête enfumée, pousse plus haut, immobile, pas un battement de cil. Et s'évanouit, jusqu'au lendemain.                                                                                                                          Pour résumer, la Pandore qui paraît est une artiste, un génie, une excentrique, une folle. Elle est drôle jusqu'à l'hystérie, non-conformiste et franc du collier. Il n’existe personne d'aussi évidemment hors jeu s'adaptant aussi bien. A sa manière. Mais au fond, Pandore, ce n'est que du vide et des grains de sables, des grains de démence.
Elle veut que trop d'étoiles, un jour, la perde au ciel. Petite boîte couverte d'entailles, petite boîte aux mille merveilles, mille saveurs et Haut les cœurs!  

Occupation nocturne

Pandore ère le plus longtemps possible loin de chez elle, pour garder le masque, garder la face  : tôt le matin et tard le soir, dans la rue et sous les lampadaires, perdue dans la foule. Et là, elle se plante au centre d'un passage piéton et respire l'odeur âcre de la réalité, pour avoir l'impression de vivre. Parce que quoi de plus réel que l'odeur ? De pair avec la respiration, elle pénètre en nous et personne ne peut protester, on subit. Alors elle ouvre grand les narines, frotte le bout de son auriculaire dans son oreille gauche et hume les odeurs des passants, ceux qui la définisse en tant qu'être vivant : la sueur des aisselles, le gras des cheveux, l'odeur de poisson des sexes de femmes, le sucre de la peau, le fromage des pieds. L'odeur de la vie. Elle aime ces odeur. Son sens olfactif est en somme son plus fidèle ami. Ainsi, Pandore et son nez se mouve d'une rue à une autre, sans que rien ne les arrête. Et si par faux pas ses bouts de pieds trempent dans les déjections canines, elle part sécher la petite bombe puante dans une vieille boutique, une librairie, chez un antiquaire ou encore chez le fleuriste pour qui elle travaille. Tout est bon pour fuir son chez-soi. Si tôt chez elle, si tôt la porte verte rayée poussée et les chaussures balancées à travers la pièce elle se jette sur poupées et peluches, qu'elle stocke depuis pas mal d'années poussiéreuses. Se lance alors dans un grand épluchage, dépeçage de tissu, bout de coton , laine, mousse et billes de polyester qui s'envolent dans les airs autour de la débauche qu'est Pandore. Chez elle, hors du regard des Autres, son antre la protège ; un espace délabré, similaire à  son âme. Le sol poisseux et les murs abîmés, recouverts d'écritures, de photos et qu'elle couvre avec de grandes bandes de papier peint blanc, au cas où elle recevrait de la visite. Toujours sauver les apparences. Toujours prévoir. Toujours s'organiser. Les autres, partout. Elle calcule, détermine les réactions des Autres dans le déroulement de la journée, face à untel ou untel mot, elle rejoue les scènes en boucle dans sa petite tête; et tremble de jouissance. Elle crispe les orteils, qui raclent sur le sol, et soupire de désir.
Elle fait de la musique aussi, majestueuse, les doigts qui s'agitent, droite gauche et soubresauts, sur un instrument qui capte le soleil par parts bien remplies; un instrument qui relâche de ses tiges d'acier quelques notes aiguës, des notes au goût de brise printanière. Un instrument sous-estimé, grandiose. Le triangle !
Mais on pourrait aussi dire que durant la journée elle vend des fleurs, et que le soir elle les peint. On pourrait, pour sauver la face. Pour cacher.
En ce qui concerne le relationnel, Pandore attire, elle papillonne partout mais ne peut pas rester longtemps, car peur d'être découverte. Fuit. Ce qu’elle touche finit irrémédiablement par se briser. Pas par maladresse, mais parce que la destruction, c’est l’avenir. Il faut détruire pour construire et construire ce que l’on détruit… Un cycle sans fin et l'ensemble de sa réflexion suit à peu près le même chemin. Impossible à suivre sans un bon entraînement, d'ailleurs elle met un point d’honneur à faire comprendre aux gens qu’elle ne peut être comprise. Si quelqu'un la comprend elle est perdue. Tout sera à reconstruire. Et pourtant...

Manies, habitudes & goûts

Elle aime avoir la trombine écrasée contre du doux tissu, quelques fils bien serrés entourant un épais nuage de plume et les petits plis à droite, à gauche, refont surface autour de la bouche gonflée. La belle surface se remontre, se démonte, et ainsi de suite. Joli ballet de bluff.
Elle aime son rouge à lèvres brillant, irisé, unique maquillage. Masque de surface.
Son unique toc; tortiller nerveusement un joli collier de perles suspendu autour du cou ras, une attache usée, capricieuse, qui laisse des tâches sur la belle peau. Effet années 30. Elle aime les années 30 aussi, éclatement du libertinage, longues robes noires, décoltés échancrés, chaussures cirées. Putains à gogo.
Elle aime la viande rouge, saignante. Car promotion sociale en Russie, plus de viande, moins de légumes. Sauf exception pour les navets. Carnivore.
Elle aime le chant, qui pourrait entre autre s'apparenter à un long cri d'animal en rut. Un chant de sirène dépecée, les cordes vocales à nu. Un cri qui t'arrache l'intérieur, celui que tu pousses dans les bois, seul, quand tu veux évacuer. Puis elle aime la pluie aussi, pour sauter dedans. Oh, oui, les pieds en plein dans les grosses flaques qui mouillent. Rentrer. Faire sécher les chaussettes. Inspirer. Mâcher les chaussettes. Les essorer partout sur le sol carrelé. Humer.
Lorsque Pandore est contrariée elle aime se disloquer l'épaule.

 
Capacité

Petite Pandore a plus d'un tour dans son sac. Elle possède le don de manipuler les rêves, de s'y inviter et de veiller au bon déroulement de ceux-ci, en cas de perte au royaume des cauchemars, elle sèmera les petits cailloux du Poucet pour vous. Son petit amuse-bouche de jeu s'est manifesté à l'enfance et celui-ci a été accepté dès le début parce qu'à l'âge de raison, tout paraît amusant au travers de la vision des enfants. La maîtrise du don s'est installée en bloc, du premier coup, simple comme l'extraction d'un œil de poupée. Ainsi, s'en déroula un commun des mortels parsemé de rêves ébranlés ; où, chaque nuit, elle avait hâte de s'y mettre. Mais ce qu'il y a de plus ancré dans la vie de Pandore, ce sont les flashs aux esprits, en voyant un passant dans la rue, un client chez le fleuriste, c'est chaque fois une confrontation avec un esprit associé, des bouts de vie antérieure. Mais depuis l'incident, elle ne pratique plus fréquemment. Perte de soi. Perte de temps. Le don s'estompe pas à pas, pour un jour peut-être retrouver son origine, pouf, renvoyé dans l'au-delà. En ce qui concerne les auras, elle peut naturellement les distinguer, bleu nuit, rouge sang, vert d'eau, noir corbeau, un joli méli-mélo. Pandore a, ainsi, la capacité de définir le statut de son interlocuteur mais n'a pas assez d'expérience pour déterminer si les intentions sont bonnes ou mal.

 
Convictions

La révélation n'a pas affecté la vie de petite Pandore, en aucune façon. En revanche, elle a trouvé que les vampires étaient bien culottés d'avoir lâché le paquet de la vérité avec autant d'aplomb, et ça, ça lui plaît. Par conséquent ils marquent des points dans sa tête et elle n'a donc rien à leur reprocher. En plus ils ont des dents, grandes, dures, fraîches. C'est beau, une dent. Il lui en faudrait une à couler dans le formol, oh oui, une petite collection. Pandore ne craint personne, mise à part elle même. Pandore reste éloignée des humains, et ne se considère pas comme tel. Pandore n'a rien contre les lycans, métamorphes ou autres grosses peluches. Au contraire, elle rêverait même de pratiquer « à dada sur mon bidet » avec eux. Pandore ne s'est pas posé question d'une guerre ou quelconque apocalypse, elle ne se sent pas concernée, elle ne voit rien approcher. Pour le cas des sorciers, elle a conscience de leur puissance, mais ne redoute pas leur contact pour autant.

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