ARCHIVES BRÛLÉES.
EXTRAIT N°1.
10h45 : L’injection d’une maigre dose d’adrénaline a démontré une exacerbation inouïe des neurotransmetteurs chez le sujet 2469. Réflexes intensifiés. Force décuplée.
Note : réaction oculaire dès la phase d’injection, altération de la pigmentation et rétractation exponentielle des pupilles.
19h22 : Seconde injection, dose doublée. Réflexes intensifiés. Force décuplée.
Note : réaction oculaire, pigmentation composite. Ajout d’une dégradation buccale : gencives saignantes, malocclusion dentaire.
23h00 : Troisième injection, dose triplée. Symptômes identiques et aggravés.
Note : pithiatisme du sujet. Automutilation.

EXTRAIT N°2.
Mars 1898 : transmutation du sujet 2469 dans la nuit du 12 au 13. Métabolisme intégralement bouleversé. Perte absolue d’inhibition.
[Suite du passage entièrement raturé]
Pertes civiles : 3.

EXTRAIT N°3.
Vivisection menée à terme.
Régénération cellulaire identifiée.

EXTRAIT N°4.
Intromission d’argent métallique dans le métabolisme du sujet. Réponse concluante du système nerveux. Les proportions introduites paraissent contenir les crises du sujet 2469.
Note : électroconvulsivothérapie conseillée aux phases lunaires du premier quartier et de la pleine lune.

EXTRAIT N°5.
Février 1902 : Manœuvrabilité probante du sujet 2469. Initiation prochaine à un entraînement intensif au laboratoire I.
Note : augmenter les rations nutritives (+500g de viande rouge).

☽☾

1944, CAMP DE VAIVARA, ESTONIE.
Elle me nargue, haut perchée dans ses rivages d'huile noire, incandescente furie qui transperce les navires blafards que sont ses nuages. Douleur exsangue, son croissant est un sourire renversé qu'arbore la cruauté des cieux. Et moi, moi, créature chagrine et fécondée d'une puante aversion pour le monde, j'observe. J'observe ma Lune derrière les barreaux d'un froid chaste, puisqu'il ne me reste plus que les yeux pour lécher ses courbes, que mes larmes taries pour prétendre encore, bien que piteusement, exister. Une brise soudaine soulève quelques mèches et charroie avec elle les ressacs d'un lointain océan. La fragrance iodée, mes narines l'inhalent. Le ronflement des vagues, mon ouïe l'avale. Et le crachin marin, sporadique, vient sur ma carne sale se prélasser. Religieusement. Paresseusement. Tout autant d'offrandes déposées au seuil de ma carcasse qui me font ployer une échine épuisée, et sur le fer de ma cellule s'incruste le front meurtri par des pensées anémiées. Je ne suis ici que depuis quelques semaines, et pourtant l'agonie m'est déjà habituelle. Mes muscles, mes nerfs, mes os, chaque parcelle de mon crâne, chaque bribe de mon âme et chaque miette du myocarde ont décidé de se laisser crever au tempérament du hasard. Ce soir, peut-être. Demain, qui sait. Dans dix jours, pourquoi pas. Il n'y a plus aucun mérite à l'accomplissement des choses et ce pour quoi je suis né est devenu label de ma condamnation. L'accusation reste vague. C'est drôle, je crois, que l'on m'ait envoyé ici non pas pour mes crimes, mais pour ma nature. C'est une nuance sensiblement grotesque. Et néanmoins diktat de mon déclin. Alentour, d'autres prisonniers s'affairent à un sommeil, sinon réparateur, au moins chimérique. Dans leurs songes ils sont libres et égaux devant l'amertume qu'ils renomment tristesse, car ils ont perdu à mon instar la force de chialer ici-bas. J'imagine qu'ils pleurent des rivières de rêves qu'avec une pudeur gracile ils cachent derrière leurs paupières closes.
« T'écoutes encore tes vagues ? » J'ai omis son nom. Un simien parmi tant d'autres. Sa question tremble d'un scepticisme coutumier. Eux n'entendent pas la mer. Eux me prennent pour un fou. Je pourrais broyer leurs gorges tièdes et m'en repaître à satiété. Et c'est probablement ce qui va se passer, si mon séjour s'éternise. Une nuit, le croissant deviendra plein, et avec son éclat la stupeur de ma démence. L'avènement de ma Bête. Bien que je n'aie, en toute sincérité de bagnard, guère besoin d'Elle pour lui arracher à main nue sa langue profane. Je m'entends acquiescer d'un bref grondement guttural, sans détacher ma gueule des barreaux. « Et c'comment ? » Ne me raille pas trop, petit homme. J'émets un soupir brutal, et redresse le museau pour scruter à nouveau la nacrée. « Tragique. »


1950, QUELQUE PART AU NOUVEAU-MEXIQUE.
La puanteur capiteuse trace ses lettres dans un peu toutes les encoignures. Déchets toxiques de vapeurs d’ogres, scories virales marbrant la boiserie désuète du pub. Ça chlingue comme j’imagine que le trou de balle du Seigneur peut empester ; un petit quelque chose de sacré caché derrière une merde abscons. Le verre de shot entre mes doigts roule doucement, déjà vide, déjà laid d’une vérité qui nous sillonne tous la gueule. Ivrognes patentés que quatre murs recèlent au monde, à la civilisation d’hominiens s’essoufflant dehors. Derrière cette porte bardée de fer il n’y a pourtant pas grand chose. Une autoroute un peu moisie jadis parangon des macadams et fière estafette des transhumances sud-ouest, elle n’est à présent qu’une ligne droite parfois miraculeusement empruntée par des routiers esseulés. Je le pleins un peu, cet asphalte obsolète, façonné par la hâte humaine de rendre efficace le sauvage, et puis aussitôt abandonné. À dire vrai je compatis et comprends. Moi aussi, il me reste ce collier dénué de laisse sur lequel une petite plaque érodée explique avec sérieux : ci-gît mon orgueil. J’ai été soldat. J’ai été un triomphal échantillon de la dynastie gammée, officier de son armée totalitariste, engeance de sa morgue et suprématie. Et puis ensuite la chute. Dépréciation du capital scientifique produit par et pour le IIIème Reich, désaveu du monstre enfanté et strangulation de l’erreur commise. Un coup de balais. Une purge administrative. Et puis voilà. Voilà comment, d’une autoroute ou d’un être, l’Humanité se débarrasse ; en prétendant que ça n’a jamais existé.

Pourtant, le reflet que me renvoie le miroir en face est bel et bien tangible. Défragmenté par le jeu de lumière et néanmoins réel, à l’instar du bitume allongé dehors. On ne se débarrasse pas si facilement des détritus. La corrosion est lente, dérangeante. Et au récif des épaves, je me suis incrusté, plus encore dans ce bar routier que nulle part ailleurs. Quatre hommes entrent, bruyants, tapissés d’une forte odeur de sueur qu’ils mussent sous d’épaisses couches de fringues. Les coudes stables et vissés au comptoir, je porte un regard bref vers le tenancier, mouvement félin que la plissure du cuir rend audible pour qui aurait mes aptitudes. Il branle du chef, la prunelle brûlée par l’anxiété. Sexagénaire à la mâchoire carrée, ce brave type a posté dans le journal local une petite annonce de cinquante mots quémandant le gardiennage fugace de son établissement. J’ai su lire entre les lignes. Et ce que j’y ai lu m’a arrangé ; tailler du lard et être rémunéré, une bonne cause sur laquelle on ne crache pas, lorsqu’on cumule poches trouées et brisures d’âme. Je repose le verre et, ressuscité d’entre les vestiges, me relève sans urgence. Quatre grands connards qui récidivent depuis trois mois. Quatre grands connards qui se servent et ne déboursent pas une pièce. Quatre grands connards qui affolent la maigre clientèle et mènent la baraque à sa ruine. Et pour les recadrer, ces quatre–grands–connards, un salopard de boche exilé de sa mère patrie : un fils de putain, donc. Je m’immisce jusqu’à leur groupuscule de péquenauds, passe dans leurs dos et lorsque mon blouson frôle le premier, jette ma paluche sur sa nuque et le projette en avant, le front écrasé contre le bois dur du comptoir. J’y suis allé un peu fort. La boîte crânienne implose sous la chair et fait vrombir l’épine dorsale d’un spasme qui le suit même à terre. Les hostilités sont présentées sans grande cérémonie. J’épargne ma salive pour qui je sais va douiller. Une marotte sauvegardée de mes années martiales ; ne jamais tailler la bavette avec sa pitance. Au second d’intervenir, lacérant l’atmosphère d’une droite que j’esquive prestement, avant d’enlacer son poignet et de sitôt le lui rompre. Il beugle. Puis se la ferme, lorsqu’à sa mâchoire se joint mon uppercut. Elle pend un peu, je crois, rien n’est moins sûr puisqu’il s’écroule à son tour et qu’un troisième s’en vient déjà le venger. Je rafle à la riposte une bouteille qu’il fracasse sur mon crin court. Râle un peu, à peine, coudoie l’hilarité démente de la bête excitée, puis récupère un tison et le lui fiche dans les burnes, tourne, enfonce un peu plus, retire et déboîte une rotule en y logeant un coup de godasse. Déflagration. Le quatrième, en retrait dans la salle, pointe sur moi un museau d’arme encore enfumé. Et entre mes côtes, la morsure ignée d’une plaie par balle. Le tir m’a fait reculer, chanceler, j’en perds le tison et grimace un rictus torve. Ce n’est pas tant la lésion infligée, sinon que les particules d’argent engluées dans mon organisme qui me font singer d’amertume. L’enflure croit m’avoir, je le renifle à ses putain d’hormones qui dansent la java dans son sacrosaint calbut. Une patte s’accroche au relief du comptoir et mes ongles se plantent. Pénètrent. L’ivresse vient, non pas éthylique, mais assassine. Colossale obscénité rétrécissant pupilles et inhibition. Le rire que j’entends vient licher ma plaie d’une salive acide. Je me redresse, et dans le reflet du miroir, deux billes infusées d’ire régnant sur une abominable lande épidermique. Le portrait d’un animal rauquant derrière sa prison d’homme.

J’accuse.
Vos pères, frères et fils, d’avoir trahi ma nature.
De m’avoir promis le salut en me sachant damné.
D’avoir grimé une bête en monstre humain.

Les talons se tournent et l’effroyable tronche s’amarre au tireur. L’incompréhension de me voir encore bouger et faire fi du traumatisme le cloue sur place, la crosse encore niellée à ses paumes scellées. Ma course, véloce, ne lui laisse pas le temps d'aplatir derechef la gâchette, et lorsque, puissante, la dextre s’enfonce dans la chaleur de son poitrail, c’est pour serrer entre mes phalanges l’organe cardiaque encore fougueux. J’empoigne. Le regarde. L’examine. Le considère. Le flingue tombe. Le sang tombe. Son rire tombe. Mon humanité tombe. Et lorsque, enfin, je le défriche d’un geste sec ; il tombe. Soupesant mon butin, pourléchant mes babines, je hisse à quelques centièmes de millimètres le mets et le respire.

C’est fou, comme vos cœurs sont légers.
0,45% du poids corporel total.
0,45% de droits à être de Grands Connards prétentieux.

Petit à petit, le fumet invoque tout ce qui en moi tressaille déjà. La barbarie d’une race originelle longtemps tue par l’enseignement draconien du père Strauss mais qui, depuis quelques années déjà, crépite dans mes veines et dissémine derrière mes pas des tas d’ossements suçotés. Depuis, en fait, autant de temps que ne m’a été remise la liberté – ce legs dont je ne sais que faire. Je clos, puis rouvre les paupières, inspire une ultime fois, me penche, harponne les frusques de la proie, l’attire et la repose sur une épaule avant d’entasser son myocarde tiède dans la poche arrière de son froc. C’est là sa place méritée. De quelques foulées j’en reviens au tenancier qui derrière son comptoir se claustre, les orbes écarquillés et l’air coi, demeuré. Une trogne qui morcèle mes réflexions. Va t-il prévenir les autorités ? Vais-je devoir exterminer un pub entier pour avoir la paix ? Un bref tour d’horizon et je me remémore les six autres clients attroupés, l’air aussi décérébré que le propriétaire. Je ne peux que comprendre. Mes manières peuvent heurter. Essuyant calmement ma pogne inquisitrice sur la veste de ma prise, je prends la décision de ne pas en venir au carnage. Le dernier tour de piste dans le Colorado n’a que trop attiré les regards, autant faire profil bas. « 200. » Leur idiome, contre ma langue, est taillé à la serpe. Le sexagénaire tire de sa caisse la récompense promise. Me tend les billets. Je les encaisse, puis remue un peu le tas de muscles niché sur ma carrure. « Lui, je le garde. » Aucune objection. Je prends ça pour un oui. Il vaut de toute manière mieux que j’emporte la charogne, loin, très loin de la rixe. Une solution pour lui, comme pour moi. Lui n’aura pas à enterrer de macchabée, et moi n’aurai pas à chasser cette nuit. Je vais pour partir puis me ravise. L’hésitation crispe mon employeur fortuit. Sans le lâcher des yeux, mon bras libre s’étire et récolte un litre de whisky trainassant à portée de poigne. « Prime de risque », j’explique, le souffle encore haché par le calibre plombant mes chairs.

N’importe quelle gnôle fera l’affaire, pourvu que ça fasse passer le goût gerbant du gibier faisandé.  


1955, LIEU INDÉFINI, U.S.A.
J’ai dans la gorge une peuplade qui sanguinole, des vomissures ferreuses qui me menacent d’asphyxie. Des os broyés. La carne découpée. Le visage tuméfié jusqu’à ce que mon horizon ne soit qu’un vilain renflement. Cogné jusqu’à la perte de connaissance. J’ai vraiment cru y passer, cette fois. Ils me traînent sur un sol froid, des dalles, peut-être, les bras écartés comme un Christ amoché. Les voix sont lointaines. Emaillées. Les sons, capricieux et versatiles, me parviennent en une cacophonie qu’un silence brutal garrotte parfois. Commotion cérébrale ? Un plancher. Un plancher après des dalles ? Combien de temps ai-je dormi ? Suis-je seulement en vie, ou mon spectre se heurte t-il aux ricochets de l’existence perdue ? Je tente un mouvement, en vain ; quoi que mes doigts s'ébrouent, médiocre appel d’un brigand devenu chiure. Ils me jettent. Le plancher rencontre ma gueule. J’entends mes bronches siffler un geignement. Quelle putain de honte. La colère muée en tremblements me fait tâter la surface et je m’imagine remuer, là, à terre, comme une raclure ou un nourrisson – une chose, en tout cas, dépouillée de toute fierté.
« Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’il sait encaisser. »
Un sourire rouge transperce un instant la décharge qu’est mon profil. Je ne sais pas qui sont ces fumiers, mais il leur aura fallu plus d’une heure pour me mettre K.O. Je mets un point d’honneur à rire. Mais ne fais que m’étouffer derechef. Entre deux toux, les excroissances qui me servent de bras tentent gauchement de relever ma carcasse. Une grolle s’écrase sur mon échine. Je perds le maigre équilibre jusqu’ici acquis. M’effondre.
« Couché. »
Les fractures couplées à la pathologie de mon corps cisaillent ma trachée d’un nouveau râle, plus profond – guttural, animal. Sous mes ergots, la solidité du bois m’enracine au tangible.
« C’est bien lui. Il correspond trait pour trait au signalement. Et… »
Une paluche m’attrape le bras, redresse la manche poisseuse du blouson.
« Il a la marque. »
L’émail serré d’une fureur humiliée, je déporte une prunelle moite sur l’un des hommes – moins hommes que bêtes, d’ailleurs. Je n’irais pas jusqu’à dire de ma race, ce serait nous injurier. Je n’ai rien d’eux. Ils n’ont rien de moi. Il me relaxe. Et ce n’est qu’à cet instant véritable que je saisis enfin l’autre présence. Elle est d’abord grêle, à l’instar d’un zéphyr ténu courant sur des frondaisons un soir d’été. Et puis elle m’étreint, non pas comme un étau, non pas comme une caresse, mais plutôt comme une trombe, ces prodiges maritimes galopant au courant des tempêtes ; absolue, divine. Elle roule sur moi, m’emporte, me noie, me grise, m’égale aux séraphins et m’impute aux diables. Cette force, jamais subie jusqu’alors, se compare au viscéral. Chaque molécule, à l’approche de cet Autre, émerge d’une torpeur aphasique.
C’est comme renaître.
« Laissez-nous », ordonne t-il. Et les séides d’obtempérer. Un moment passe, trépasse. Et cet être, ce démiurge dont je ne vois pas encore le masque, s’adresse finalement à moi. « J’ai beaucoup entendu parler de toi. Et je n’aime pas ce que l’on m’a conté. Je vais pourtant t’offrir un présent dont peu ont su profiter. Une largesse que je n’accorde qu’aux fils et filles dévoyés, ceux sur qui Amahan Iduth n’a pas su veiller. Un choix. Celui de mourir libre, ou de me léguer ta vie. » L’instrument d’une volonté seule. C’est un refrain que je connais bien. Harassé, j’amoncelle mes derniers fragments d’énergie pour relever mes orbes ternes, le vertige opiniâtre du supplice gorgeant mes pensées. « La… » Mes cordes s’immolent à la simple syllabe énoncée. Le phonème est encore plus rance que d’habitude. Une roche qui se casse sur le versant de sa montagne. « … liberté… est mon… fardeau. » Je déglutine. Et sous mes répugnantes strates d’un pourpre belliqueux, j’achève, sans ciller. « Je ne mourrai pas… pour Elle. »