Résidence Fergusson à Manhattan

Septembre 1992

« Astarte Lavinia Fergusson ! » hurla la voix massive et profonde du père de famille. L’homme dans son costume cravate sur mesure valait des millions dès qu’il ouvrait la bouche pour beaucoup de monde, mais pour sa famille, il était seulement un bon époux, un homme souvent absent mais qui n’oubliait jamais les anniversaires, offrait toujours des cadeaux somptueux mais en revanche ne supportait ni l’impertinence, ni la bêtise. Un homme exigeant. La fillette leva les yeux. Elle était en pleine partie d’échec avec sa sœur aînée. Les deux enfants s’échangèrent un regard inquiet. Le père n’utilisait jamais cette manière d’appeler ses enfants que lorsqu’il avait quelque chose à leur reprocher, et à en croire le ton utilisé, Lavinia avait beaucoup à craindre. La fillette savait que faire attendre son père était une très mauvaise idée. Aussi elle se leva, espérer de l’aide de sa sœur était inutile, pas plus que de la mère aussi aimante était-elle, personne ne pouvait rien pour elle. Elle s’avança maladroitement, la tête baissée, les mains nouées derrière son dos, d’un pas hésitant vers le paternel qui pointait du doigt les morceaux de vase qu’elle avait tenté de masqué en les poussant sous le buffet. Encore une erreur de débutant songea-t-elle. « Non seulement tu as brisé un objet auquel ta mère tenait beaucoup, jeune fille, mais en plus tu as tenté de masquer la chose ! » La fillette n’osa même pas ouvrir la bouche. La voix de son père tonnait dans toute la pièce. Elle aurait aimé pouvoir disparaître entre les lattes du plancher ou se transformer en souris et disparaître dans l’instant. « Je… » commença-t-elle tentant malgré tout de se défendre. « suis désolée. » Son père s’avança vers elle, lui attrapant l’oreille entre ses deux doigts épais et tira pour l’attirer jusqu’au buffet au pied duquel dépassait les morceaux de porcelaine. « Tu sais qu’on ne supporte pas le mensonge dans cette famille. Et ce que tu as fait, est de la dissimulation. » Il tira sur l’oreille si fort, la douleur aigus saisit la fillette qui avait l’impression que son oreille était en train de prendre feu. La chaleur était intense. Presque aussi intense qu’en dessous, là, juste plus bas, à cet endroit qu’elle n’osait touché ni regarder. Le rouge monta à ses joues tant elle se sentait honteuse. « Pire que tout, tu nous a prit pour suffisamment imbécile pour ne rien remarquer. Tes sœurs auraient pu être accusés à ta place ! La domestique aurait pu être renvoyée par ta faute ! » Lavinia senti les larmes monter à ses yeux. Sa vision se troubla alors qu’elle espérait secrètement que son père allait lui donner la fessée ou mieux encore sortir la ceinture. Elle détestait cela, elle se détestait. Quelle genre d’enfant souhaite être battue ? Quelle genre de monstre était-elle pour se sentir aussi humide ? Elle ignorait pourquoi elle aimait autant que cela les punitions corporelles. Cela la remplissait de honte. Jamais elle n’oserait en parler à qui que ce soit, car enfin elle sentait bien que ce n’était pas normal de ressentir ce genre de choses. Elle faisait de la peine à son père, et s’il savait, il aurait encore plus de peine. Une grosse larme roula sur la joue de la fillette.

Cabinet de Psychanalyse, New York

Juin 2004

« Aviez-vous provoquer cet incident ? » demanda l’homme assis sur son fauteuil confortable. Astarte était une adulte à présent. Une jeune femme à l’allure élégante, mince elle l’était presque trop, on voyait les os saillir à travers sa peau. Ses cheveux bruns tombaient sur ses épaules. Elle était assise sur un fauteuil en osier, les jambes croisés, portant un pantalon de flannelle avec une chemise blanche en soie. Elle senti les muscles de sa mâchoire se tendre, se tordre, et le mouvement fut spontanné, comme toujours. Ses bras se tordirent alors que sa mâchoire inférieure s’avançaient. Des spasmes secouaient la jeune femme alors qu’elle tentait de reprendre le contrôle de son corps, complètement paniquée. « Je… » Elle luttait pour prononcer chaque mot tant sa mâchoire se décrochait alors que sa colonne vertébrale se tordait en tout sens. « …voulais… » Une larme roule sur sa joue. La honte l’envahie à chaque fois qu’elle se souvient, et en parler à voix haute est d’autant plus horrible qu’elle ne devrait pas ressentir toutes ces choses là. « …être punie. » Elle était mauvaise, tellement mauvaise. Ressentir du plaisir quand son père la battait n’était pas normal, et avec le temps cela avait empiré à croire que plus elle tentait de résister plus c’était difficile. A chaque humiliation, à chaque coup, chaque douleur, son corps lui envoyaient des signaux des plus clairs, montée de chaleur, humidité au niveau de son intimité, folles idées traversant sa tête, l’envie d’être punie revenant, le besoin de sentir le cuir de la ceinture sur sa peau nue, de la main forte et masculine sur ses fesses frêles, et la honte la submergeait à chaque fois. Avec le temps, elle avait commencé à manifesté des troubles physiques. Ses muscles se tordaient, ses membres ne lui obéissaient plus, elle se crispait, subissait des convulsions, faisait des gestes nerveux, parfois elle hurlait tellement cela était insupportable. En cinq ans son cas c’était tellement aggravé qu’elle ne pouvait même plus travailler. La dernière chasse, un vampire avait retourné le pieu en argent contre elle et l’avait enfoncé, heureusement il n’avait pas réussit à lui planter en pleine poitrine. Après avoir passé ces trois semaines à l’hôpital, non seulement les infirmières avaient trouvé le moyen de contacté sa famille alors qu’elle avait volontairement choisit de ne plus leur parler ni leur donner la moindre nouvelle, estimant que c’était mieux pour eux que la honte et le scandale qu’elle finirait par apporter à cause de son comportement, mais en plus elle avait été amenée ici, dans cet asile psychiatrique. Ce qui expliquait la présence de ce psychiatre derrière elle. Lavinia n’était plus que l’ombre d’elle-même mais elle voulait aller mieux.

Elle devait aller mieux. Sinon comment ferait-elle donc pour retrouver Vitaly ? Ce dernier avait brutalement disparu sans laisser de trace. Elle avait aujourd’hui 17ans, jamais le chasseur n’avait manqué l’anniversaire de la jeune fille, mais elle doutait qu’aujourd’hui il puisse venir. Savait-il seulement où elle était ? Elle voulait aller mieux parce que vivre ainsi ce n’était pas vivre. Elle ne pouvait pas avoir le moindre contact avec qui que ce soit. Tous les hommes qu’elle croisait, même les plus plaisants, elle ne pouvait leur parler. Obtenir un véritable travail lui était impossible. Elle adorait la chasse, parce que c’était ce que Vitaly lui avait enseigné, parce qu’elle aimait beaucoup le jeune chasseur, mais cela aussi devenait de plus en plus difficile. Il fallait qu’elle aille mieux. Alors, elle tentait de répondre aux questions du médecin. Elle essayait de jouer le jeu même si elle n’y croyait pas trop. « Je… » Elle luttait pour articuler le moindre mot, mais ce n’était rien en comparaison de sa première séance. Plus elle discutait mieux ça allait, sans qu’elle sache pourquoi. « J’aimais ça. » finit-elle par réussir à dire avant d’étouffer un sanglot. Son père n’avait jamais chercher à lui faire du mal, elle savait qu’il faisait cela pour la rendre plus forte, plus intelligente que les autres, mais à chaque fois qu’il la punissait elle ressentait toutes ces choses mauvaises. A treize ans, elle avait compris ce qu’elle ressentait quand son père la battait, elle avait saisit pourquoi elle faisait exprès de casser toutes ces choses, pourquoi elle se sentait aussi honteuse après, et ne pouvant lutter contre cela, elle fugua. Les rues de New York devinrent son second foyer. Enfant intelligente, elle parvint à se débrouiller facilement. Elle avait toujours été débrouillarde, capable de s’en sortir dans les pires situations, elle n’était pas une enfant capricieuse même si elle était gâtée, et la réjouissance de savoir qu’elle ne ressentirait plus toutes ces choses mauvaises était un leitmotiv suffisant. « J’aime ça. » répéta-t-elle simplement. Elle sentit ses épaules s’effondrer. C’était la première fois qu’elle admettait cela à voix haute. Dans les premières séances elle parlait uniquement des coups de ceintures, de canne, de la violence, mais jamais de la honte, encore moins du désir et du plaisir. « A chaque humiliation… » Elle tente de retenir les larmes. « Quand on m’attache à mon lit… » Elle sent sa main droite se crisper. « Vous vous touchez après ? » demanda-t-il d’une voix douce pleine de compassion. La jeune fille se contenta d’hocher la tête.

Appartement à Los Angeles

Octobre 2007

La jeune femme tira sur ses bras. Ses poignets étaient douloureux, tout particulièrement celui de droite où elle tirait à chaque coup de fouet qui lacérait sa peau. Un hurlement s’échappa de ses lèvres. Elle sentait douloureusement le plaisir remonter le long de ses cuisses, pour devenir brûlant au centre. Elle bascula, tirant sur ses liens, l’envie de serrer ses jambes la saisissait à nouveau, mais il l’avait attaché aussi par les chevilles. Le fouet vint frapper ses parties intimes et elle gémit de douleur et de plaisir en même temps. Les coups avaient finit de pleuvoir finalement, puisqu’elle sentit soudainement sa main chaude caresser les formes de son corps nu, parcourir les cicatrices toutes fraîches s’étant imprimé sur sa peau. L’homme continua à caresser la peau à vif laissant la douleur envahir à nouveau le corps de la jeune femme. Il abandonna le dos lacéré et rouge vif pour venir faire face à jeune femme brûlante de désir et de douleur. Il posa sa main sur la joue humide de la jeune fille. « Tu es si belle. » souffla-t-il avant de s’approcher de sa nuque, repousser les cheveux pour attraper entre ses lèvres le lobe de l’oreille de la jeune femme. Elle poussa un gémissement. Pourquoi la torturait-il ainsi ? Parce qu’elle aimait ça ! Monstrueuse, elle l’était, la différence avec sa vie d’avant c’est qu’elle l’assumait maintenant. Elle avait même trouvé un amant qui parvenait à lui donner ce dont elle avait besoin sans la prendre pour un monstre pour autant. Sans doute l’étaient-ils tous les deux. Non, c’était elle la perverse. Lui était simplement un ange. « J’ai une affaire à te soumettre ma belle. » fit-il en s’écartant. Cette fois-ci elle gémit de colère et de frustration. Pourquoi s’éloignait-il maintenant ? Pourquoi devenait-il soudainement sérieux ? Il s’avança vers le lit et saisit une pochette contenant des photos et certainement tout un tas d’informations. Cet homme là n’avait pas seulement l’avantage d’accepter les étranges coutumes de la jeune femme et ses perversions, il acceptait aussi ce qu’elle était et ce qu’elle faisait de sa vie. Il avait transformé la chasseuse de vampires et autres CESS en une tueuse à gage. Elle avait été idiote de travailler durant toutes ces années sans même songer à se faire payer, et plus encore sans aucun filet de sécurité. C’était la révélation qui avait tout fait basculer, évidemment. C’était la même qu’elle l’avait rencontré. Il s’appelait Sevastian, il travaillait dans le milieu, et gagnait énormément d’argent en fournissant aux gens ce qu’ils convoitaient le plus. A leur première rencontre, il voulait la livrer à l’un de ses clients avant de se raviser, au dernier moment. Lavinia était rapidement tombé sous le charme de cet homme de 40 ans qui possédait tant de charme et de charisme. Elle se sentait minuscule à côté de lui. Il savait tant de choses, et réussissait tout ce qu’il entreprenait. Grâce à lui elle gagnait bien sa vie désormais, elle savait comment changer d’identité, comment masquer ses traces, parce que maintenant il lui était interdit par la loi de tuer un vampire. Aujourd’hui elle risquait la prison. Et sans Sevastian elle aurait déjà sombrer. Il était son ange gardien.

Il montra les photos à la jeune femme, en les plaçant devant son visage. Elle gesticula. C’était ridicule, il parlait boulot alors qu’elle était complètement nue et attachée en croix. « Détache-moi, s’il te plait. » réussit-elle à articuler. Il eut un sourire amusé. « C’est vrai, j’avais oublié. » Il s’approcha d’elle à pas de loup puis finalement s’arrêta à mi chemin, le bras levé en l’air, il se ravisa. « Hum, j’ai peur que ça devienne un peu trop sérieux si je fais cela, et que tu n’écoute pas pleinement ce que je vais te proposer. » La jeune femme secoua la tête. Elle sentait l’humidité de l’intérieur de ses cuisses, les palpitations de ses lèvres, et le désir toujours là, dès qu’il la frôlait, elle frémissait. « Je ne pourrais pas me concentré. » Il s’avança et montra les photos de l’homme à nouveau. « Ce mec vaut 3 millions ma belle. » Elle soupira. « Je l’aurais fait pour rien si tu me l’avais demandé gentiment. » Il hocha la tête. Astarte ferait n’importe quoi pour lui et l’homme le savait pertinamment. Il n’ignorait rien du pouvoir qu’il avait sur la jeune femme. « C’est un vampire. » Elle soupira à nouveau, agacée. Pourquoi avait-il mit fin à leur jeu aussitôt la mettant dans un tel état d’excitation si c’était pour simplement lui demander de lui apporter la tête d’un vampire ? Qu’il vaille 3 millions ou rien du tout, ce serait avec plaisir qu’elle le tuerait. Pas parce qu’elle détestait les vampires, ni pour faire plaisir à Vitaly, mais parce que ça l’amusait, parce que c’était en ces instants qu’elle se sentait vraiment en vie, parce qu’elle savait que l’amour et l’attachement que lui portait Sevastian n’était pas éternel, en revanche il y aurait toujours des cibles à éliminer. « Et depuis quand ça pose problème ? » murmura-t-elle d’un ton ironique plein de lassitude. « Parce qu’il a plus de six cent ans, qu’il dirige l’une des plus grosses entreprises du pays, et qu’il ne se laissera pas approcher aussi facilement que les proies que tu pourchasses. » Elle ignorait si elle devait bien le prendre ou pas. Mais il avait raison, deux siècles c’était la plus grosse proie qu’elle avait mis sur son tableau de chasse. « Qu’est-ce que tu veux me proposer ? » L’homme caressa la joue de la jeune femme. « Je sais que ça va à l’encontre de ton éducation, mais la seule manière de l’approcher serait de coucher avec lui. » La jeune femme eut l’impression qu’elle allait s’évanouir. Etait-il vraiment en train de lui proposer gentiment d’aller coucher avec un autre mec ? Il aurait dû être le premier à se révolter contre l’idée au lieu de cela il lui proposait cela comme si c’était un nouveau jeu. Elle devait avouer que c’était en partie excitant comme en témoignait son corps, mais elle se refusait à l’admettre. Ou peut-être qu’elle devait le faire ? Si elle le rendait jaloux il comprendrait à quel point il tenait à elle ? « Et si j’acceptais ? » Il sourit. « J’étais certain que tu étais suffisamment intelligente pour comprendre que c’était nécessaire, mieux encore, que tu aurais l’audace de relever ce défi. » Elle n’en croyait pas ses oreilles. La fureur commençait à s’emparer d’elle et en même temps elle n’osa pas se rebeller. Il allait la prendre pour une idiote, pour une petite bourgeoise coincée qui ne pense qu’à son mec, incapable de percevoir le possible et l’imaginable. Il sorti une lame, et la détacha. La retenant pour ne pas qu’elle tombe, il l’emmena jusqu’au lit. « C’est simple, la cible m’avait demandé, il y a pas longtemps de lui fournir des filles. Je suis certain que tu rempliras parfaitement ce rôle. Joue les prostituées et lorsqu’il sera concentré uniquement sur tes magnifiques courbes, plante lui tes petites seringues. »

Bus n°365 à destination de Shreveport

12 novembre 2012

« Prochain arrêt la gare de Shreveport » annonça la voix du chauffeur passablement transformée par les enceintes de mauvaise qualités situées dans le bus. Astarte était assise au fond du bus, observant le paysage. Elle ressemblait à une poupée brisée. Ses yeux étaient froids comme la glace malgré leur couleur chaude chocolatée. Le regard dans le vide, elle songeait à son dernier logement, à Chicago, à son minuscule deux pièce qu’elle avait dû quitter dans l’express. La jeune femme avait toujours su qu’un jour elle serait contrainte de quitter cette ville, cet appartement, mais elle s’y plaisait bien malgré tout. Là-bas elle ne manquait ni de travail ni d’occupation. Elle dînait presque tous les soirs dans des restaurants, payés généreusement par la mafia, c’était la première fois qu’elle travaillait pour un client unique, et cela lui avait plu. Pourquoi rejoindre la Louisiane alors que le domaine dans lequel elle était n’était pas vraiment exploité là-bas ? Parce qu’elle était sûre que dans ce coin paumé de l’Amérique son père ne pourrait plus la trouver. Elle soupira en songeant à l’apparition de son paternel dans son minuscule deux pièce. Comment as-t-il fait pour me retrouver ? a été la première question qui lui a traversé l’esprit. La seconde était comment mettre fin à cette entrevue le plus vite possible. Evidemment, il était furieux. Elle s’était enfuit de la maison à 13ans, pourtant malgré les accès de colère de son père et sa manie de battre ses enfants, il n’y avait absolument aucune raison de fuir. Son père était devenu violent et possessif après la mort de leur mère, mais Astarte savait pourquoi il agissait ainsi, et elle lui avait toujours pardonné. Ce n’était pas là le problème. Elle aurait été une de ces gosses de riches qui n’ont à se soucier d’absolument rien. Ce destin ne lui aurait certainement pas plu, mais elle aurait pu s’adonner à son vice en toute quiétude. C’était bien ça le problème. Papa ne devait jamais savoir. Seulement il a finit par savoir. Suite à son internement, qu’il avait exigé, Astarte avait dû subir les visites familiales bien qu’elle ai expressément demandé à ne recevoir aucune visite, mais qui pourrait refuser quoi que ce soit à son père ? Il possède tout de même l’une des plus colossale fortune d’Amérique ! La jeune fille avait versé des larmes bien sûr, sa famille ne la laissait pas indifférente, mais rompre les ponts avec eux avaient été nécessaire, et qu’ils puissent la voir dans cet état n’avait certainement pas fait revenir Astarte dans de meilleures disposition. Ce qui expliquait la fureur de son père, après la mort de sa mère il avait commencé à manifester un besoin compulsif de tout contrôler surtout la vie de ses enfants. Et que sa cadette soit quelque part sans qu’il sache où ni comment elle va devait le rendre dingue. Il avaient dû dépenser des fortunes pour la retrouver, parce qu’elle changeait sans cesse d’identité, et déménageait très souvent. Elle était passé maître dans l’art de disparaître. Mais son père avait une fortune conséquente et la volonté suffisante.

« Tu ne te rends pas compte de ce que ta mère et moi nous endurons ! » avait-il dit achevant un long monologue pour tenter de faire comprendre à sa fille combien ils l’aimaient tous les deux, peu importait ce qu’elle était, ce qu’elle faisait. Elle aurait pu rétorqué que cette femme n’était pas sa mère, mais cela aurait été cruel et puéril. Et puis, c’est vrai qu’il avait accepté ses dons qu’elle avait hérité de son grand-père, mais ce n’était pas pareil. Si jamais sa capacité à changer d’apparence ne lui avait paru monstrueuse, c’était aussi une question de logique après tout, ce n’était qu’une capacité, en revanche ce qu’elle ressentait enfant quand son père la battait était quelque chose de mal, et cela ils ne pouvaient le nier, ou encore pire faire comme si cela n’existait pas. « C’est mieux ainsi. » avait-elle rétorqué. Elle était furieuse qu’ils sachent, furieuse qu’aucun d’eux n’ai l’air plus choqué que cela, furieuse qu’ils soient si pressant de la faire revenir chez eux, furieuse qu’ils ne songent même pas à l’engueuler, et pire encore, elle aurait voulu que son père soit suffisamment fâché pour vouloir la battre. Elle secoua la tête. Elle ne pourrait pas affronter ça une fois encore. Passe encore lorsqu’elle était gamine, elle ne savait pas ce qu’elle ressentait, mais maintenant ? Elle était une adulte, qui plus est une adulte responsable. « Je ne te laisserais pas disparaître à nouveau. » Son père lui avait attrapé le bras suffisamment fort pour y laisser une marque. La jeune fille senti immédiatement le désir courir le long de son corps. « On peut te trouver un psychanalyste si c’est ça qui te fait peur. » s’était permise de dire sa belle-mère. Astarte finit par trouver la force de lutter contre l’emprise de son père. Elle parvint à lui faire lâcher prise sans lui faire mal ce qui était en soi un exploit. « Vous ne comprenez pas ! Personne ne pourra me guérir ! Je dois juste vivre avec ça, et il est clair que je me débrouillerais infiniment mieux sans vous. » C’était sur cette phrase qu’elle était partie, en claquant la porte.

Par conséquence, elle avait dû faire une croix sur son argent amassé durant toutes ces années de travail, ainsi que sur toutes ses affaires. Mais en soi, il n’y avait rien d’important. Des vêtements ça se rachetait, des armes ça se trouvaient, Astarte était déjà habitué à l’idée qu’elle devrait un jour partir en laissant tout derrière elle, et par conséquent elle n’avait jamais rien de trop précieux, jamais d’objets auquel elle était trop attaché. La pire des bêtises serait de risquer sa vie pour une babiole soit disant parce que trop de souvenirs y sont rattachés. Elle était donc parti comme ça, sans rien emporté. Elle avait les clés de sa voiture encore dans les poches aussi elle avait pu partir directement, puis la voiture avait finit par tomber en panne et faute d’argent pour payer l’essence elle avait dû prendre le bus. Pas de fausse carte d’identité sous la main, elle devra se débrouiller en attendant d’en avoir une nouvelle. Elle se demanda quel nom elle allait prendre. Fergusson ça lui semblait bien sonner. C’était un nom comme un autre après tout. Comme toujours, elle garderait son prénom. C’est vrai qu’il était plutôt original, mais elle y tenait, c’était la seule chose qui la rattachait à ce qu’elle avait été, à son passé, c’était ça son souvenir, la seule chose à laquelle elle s’accrochait tout en ayant conscience de à quel point cela pouvait être stupide. Ce n’était qu’un prénom, oui mais c’était le sien à elle. Le bus s’arrêta et elle descendit. Le chauffeur ne la regarda pas plus qu’au départ, c’était le genre de bus qui faisaient le tour des Etats. Elle leva le nez en l’air. Ici il faisait une chaleur presque étouffante pour un mois de novembre.