DATE & LIEU DE NAISSANCE ☞ Février mille neuf cent six. À l’aube du siècle des horreurs, des guerres et des morts. Il a grandi dans cette Allemagne perdante, à l'échine courbé, aux larmes ravalées. Il a suivi le grand petit homme, à la poursuite de leur gloire perdue, à travers la guerre et le sang, la rage et la haine. AGE ☞  Le centenaire bien sonné, le long siècle qu'il a traversé, toutes les horreurs à jamais gravées sur la rétine, le sang séché sur les mains. Les traits à jamais figés dans le crépuscule de la trentaine, il est la beauté du mal, le triomphe du sale. ORIGINE ☞ Enfant de la dépression et de la haine, dans son grand fleuve de bière. L'Allemagne qui s'est perdue avec la guerre. L'accent qui revient parfois, au creux des draps. CAMP ☞  Vingt années écoulées en tant qu'un rouage d'une machine trop bien huilée, l'autorité est devenue fade, dès lors qu'il a pu goûter au pouvoir dont il ne peut plus se passer. Mépris infini pour les pauvres vies humaines, irrévérence notoire envers des lois qu'il juge trop sévère. Il a trouvé une nouvelle place parmi les tarés, à semer le chaos partout où il le peut. NOM DU SIRE ☞ Tiberias Verhagen. DATE DE L'ETREINTE ☞ Novembre mille neuf cent quarante cinq. Quelques jours avant les procès de Nuremberg, la pendaison qu'il a évité de peu. STATUT ☞  Les anarchs. DISCIPLINE ☞ Aliénation niveau deux. UN MARQUÉ ? ☞ Honza, son petit polonais au rabais. Les boucles brunes qu'il aime voir trainer devant ses belles bottes noires.  ÉTAT CIVIL ☞ Jadis une bague sur le doigt, pour faire comme les autres, rentrer dans le moule et surtout pour balayer les rumeurs et les noyer dans la rivière. Elle le pensait mort jusqu’à ce qu’il ne revienne l’égorger. Les babines sanglantes et les crocs reluisants. MÉTIER ☞ Artisan de génocide. Architecte du chaos. Infâme trafiquant du sang des siens. ÉTIQUETTE ☞ Un certain charme et le sourire carnassier, il pourrait presque être attirant. Et pourtant, de sombres rumeurs courent, on le murmure dément, dangereux et imprévisible. On dit qu’il aime trop s’amuser des vies. Alors, on tente de ne pas se placer dans sa ligne de mire, on enferme bien les enfants, au cas où il voudrait nous entrainer dans sa folie.

▲ (UN) Il se souvient de l’éclat blond de ses cheveux, des beaux yeux couleurs océan dans lesquels il se noierait volontiers. Et puis soudain il n’y a plus rien, c’est le vide, le néant, c’est son absence qui l’assaille, n’importe où, n’importe quand. L’enfant guette à la porte le père qui ne reviendra jamais.  ▲ (DEUX) La rancœur aux ronces pleines d’épines qui s’enlacent autour de son cœur. Pour Maman qui n’a jamais su retenir Papa. Pour les garçons qui ne sont jamais vraiment comme Papa. Pour les filles qui ont sans doute volé Papa.  ▲ (TROIS) Fauché dans la haine dès la vingtaine déclarée, ramassé à l’orée des bois de la déviance berlinoise. Les traces de ses vices encore dans le pantalon, Otto a cru à sa fin avant d’y voir son véritable début, la naissance du monstre qu’il est devenu. Il s’est oublié dans la haine, la violence et tous les déboires de la croix gammée. ▲ (QUATRE) Ça lui manque parfois, ses heures de gloire dans le bel uniforme. L’adrénaline dans les veines, tuer ou être tuer. Pas de réflexion, pas de question existentielles, juste des ordres qui tombent de là-haut et les soldats qui s’exécutent. Les hommes qu’on aligne devant la fosse, les femmes et les enfants qui s’ajoute. Alors, peut-être qu’Otto le faisait avec un peu plus de zèle que les autres, mais au final, ça ne faisait pas de différence. Y’a toujours autant de sang éclaboussé sur les vêtements, toujours la puanteur des cadavres entassés dans le nez ▲ (CINQ) Héros de guerre, tombé sur les champs de bataille, abandonné dans la neige de la Russie qui ne veut pas se laisser faire. Il était à deux doigts d’y passer, fiévreux, délirant et tout son carmin dégoulinant. Alors on l’a mis à la tête d’un de ces camps de la mort, où les étranges fumées s’élèvent chaque semaine. Chacun a entendu toutes les histoires d’horreurs, toutes les sales rumeurs, mais on ne disait rien parce qu’on avait trop peur. Otto et son docteur fou, Otto ce monstre de cruauté. ▲ (SIX) Malheureusement, la guerre s’étiolait, la victoire allait leur échapper. C’était comme assister à son propre effondrement, se voir sombrer dans le gouffre, toute gloire engloutit dans les abîmes.  Otto, il a tenté de s’enfuir au soleil comme les autres. Mais il a été rattrapé, reconnu et emprisonner. Des semaines à attendre la mort comme tous les prisonniers, jadis à sa merci, à contempler l’espoir se flétrir et la résignation l’envahir. Seulement un soir, Alois est revenu, son grand dément à la beauté nocive, son secret gardé jalousement au creux des draps. Alois l’a tué cette nuit, il l’a achevé pour mieux le recréer. ▲ (SEPT) Ilsa, elle a toujours été belle, des traits aryens que même le Führer aurait admiré. Rencontrés dans les rangs des chemises brunes, coup de foudre arrangé, des noces pour compléter l’illusion. Sauf que malgré ses beaux cheveux blonds et ses yeux azurs, malgré tout l’argent de son père, elle n’a jamais pu donner d’enfants à Otto. La brèche était ouverte dans leur mariage et la fissure n’a fait que s’élargir au fil des années qui se meurent. Il ne l’a jamais quitté pourtant, malgré les cris, les menaces, la vaisselle cassée, sans doute préférait-il la tromper sous son nez. Et la pauvre Ilsa était au premier rang pour assister à la transformation de son cher et tendre en monstre. Elle s’est laissé entrainée dans son gouffre, elle s’est vengée sur les prisonniers. Mais après la guerre, Ilsa s’est dégonflée, elle a tout raconté aux autorités, elle a accusé Otto de tous ses maux, elle s’est fait passée pour la victime abusée. Alors Otto n'a pas hésité de mordre dans sa chair, s'abreuver de son sang et dérober sa vie. ▲ (HUIT) Il a longtemps été désœuvré, à l'ombre du soleil trop fort de l’Amérique, à attendre de se faire oublier. Les journées passées près d’Aloïs, le corps entier à tremper dans leurs vices. Un certain ennui à contempler l’éternité à ses pieds. C’est presque par hasard qu’il s’est retrouvé impliqué dans l’empire de coke d’Escobar, au milieu de la poudre, des meurtres, des putes et tellement d’argent qu’ils ne savaient plus quoi en faire. Une décennie d’excès, pour le faire revivre enfin. ▲ (NEUF) Lorsque le cartel s’est écroulé, Otto était déjà loin, on le reprendra pas deux fois à la même erreur. Retour au berceau, l’Europe qui l’a vu naître et grandir, l’Europe qu’il a voulu massacrer et asservir. Il n’a pas eu le cœur de rester à Berlin, il a laissé cette ville à ses souvenirs, alors qu’elle était encore dans les lauriers de sa gloire et pas pliée en deux dans sa litanie d’excuses. Il a préféré Paris. Nouveaux papiers, nouvelle vie, nouveaux diplômes. C’est hallucinant comment les billets ouvrent toutes les portes tant qu’on est prêt à mettre le nombre. ▲ (DIX) Ironie du sort. À force de chercher le diable, il a finit par le trouver. Soixante-dix ans à se perdre dans les draps de son propre père, à dévorer son désir, à s’abandonner à sa luxure. Soixante-dix ans avant la vérité, coup de chance malencontreux, sa photo qu’il gardait dans un collier au creux de son cou. Alors, Otto il s'est enfuit au petit matin. ▲ (ONZE) Plus grand hasard du monde. Le globe qui tourne sur son socle, le doigt qui se plante sur un point. Il pensait se retrouver dans le trou du cul du monde, au beau milieu de l’océan. Et pourtant, l’avion l’amène dans les bras de l’ancien ennemi. Shreveport, petite ville anonyme, où l’on ira pas le chercher. ▲ (DOUZE) Honza. La chienne enragée. À trop sortir les crocs plutôt à qu’à remuer docilement la queue. Des remparts de résistance érigés qu’Otto ne rêve que de démolir pour en atteindre le cœur noirci. La marque dans son cou, comme les numéros sur leurs bras. Sa chose à lui, dont il peut abuser comme bon lui semble. Mais l’arrogance est là, il en a vu défilé des dizaines dans leur pyjama rayés, avec la même lueur de défiance dans le regard. Il a anéanti chacune d’entre elle, il a piétiné chacun de leur espoir et carbonisé leurs dernière miettes de révolte. Et Honza ne saurait tarder à rejoindre leurs rangs, ce n’est qu’une question de temps.  

Otto sent sa présence près de lui, son souffle froid dans le cou. Il la reconnaitrait entre mille, sa vieille amie des champs de bataille. Son amante magnifique qu’il n’a pas voulu quitté dans la neige de Russie. Otto a appris à la connaître, deviner ses contours partout où elle se cache, sentir son parfum au détour de n’importe quel chemin. Il a appris à marcher avec elle, main dans la main. Couple trop heureux de ces temps horribles. Elle l’a accompagné dans les hauts et les bas, pendant les fièvres et les délires, pendant la folie et les rires. Elle a régné en reine dans son royaume de fumée. Otto l’a hissé sur son trône, s’est prosterné à ses genoux, il l’a gâté comme les princesses d’autres pays. Il s’est oublié dans ses lèvres, il s’est laissé ronger le cœur, il s’est abreuvé de sa noirceur. Et si aujourd’hui on lui proposait de recommencer, Otto n’hésiterait pas une seule seconde avant de tout refaire encore. Mais elle est différente maintenant, depuis qu’il s’est fait passer les menottes aux mains, qu’il croupit entre quatre murs et quelques barreaux de fers. Le loup réduit au même sort que les agneaux qu’il a trop longtemps dévoré. Le bourreau mené vers l’abattoir. La cruelle ironie de la vie. Maintenant, la Mort lui sourit, entrelace ses doigts dans les siens pour l’inviter à partir avec elle. Elle lui murmure que c’est fini, que la guerre est perdu, les camps sont détruits et bientôt le monde entier connaitra le monstre qu’il a toujours été. Le grand procès en perspectives, des semaines à être exposées comme des bêtes de foire, pour finir pendu avec Göring. Faut tenter de les corrompre avant, importé une capsule de cyanure, de quoi finir dignement, dans un bel éclat fulgurant. Murmures pernicieux qui hantent son esprit et le regard dans le néant. Il l’entend à peine arriver, déchirer le silence de sa trop lourde sentence. Son ange blond tombé des cieux, sa créature déchue dans ses bras viciés. Il n'est pas seul pourtant, un autre homme, Tiberias, tout aussi pâle, tout aussi dangereux. Les gardes s’écartent et partent, les pattes bien graissées. Il devrait y avoir de la rancœur empoisonné dans son cœur, de le voir encore libre alors qu’Otto est enfermé, pieds et poings liées dans cette cellule trop petite pour respirer. Et pourtant, tout ce qu’il veut c’est de dérober une dernière étreinte, dernier pied de nez au temps qui s’écoulent trop lentement. Mais Alois le retient, leurs minutes sont comptées, ils auront le temps bientôt, toute l’éternité devant eux. Il va le sortir de ce taudis, il va l’aider à s’enfuir, il faut juste qu’Otto lui fasse confiance. Alors, l'autre homme s'avance et même si Otto ne comprend pas, il se laisse bercer par ses paroles rassurantes, il hoche la tête presque mécaniquement, à cet instant il serait capable de le suivre jusqu’au bout du monde, faute d’espoir de mieux, faute d’espoir tout court. Et pourtant, son cri s’étouffe dans la main trop blanche alors que des crocs pointus se plantent dans la chair trop tendre de son cou. Otto tente vaguement de débattre, mais il n’a pas de force dans les bras, pas assez manger pour faire quoique ce soit. Il est si faible déjà et sent la vie se rétracter dans ses veines, il voit ses membres blanchir à vue d’œil au rythme des grandes gorgées d’Aloïs. Et bientôt y’a la douleur, horrible, atroce, comme des incendies qui se propage trop vite pour exterminer jusqu’à la dernière de ses cellules, des centaines de poignards qu’on enfonce dans sa chair et du sel qu’on verse dans les plaies lacérés. Un instant, juste avant la fin, il se demande si les séries de numéros ont souffert dans les douches, si les étoiles jaunes et les triangles roses ont reçu la même douleur de ses fouets dans leurs dos. Il les revoit tous, le visage émacié, des squelettes flottants dans leurs pyjamas rayés et surtout la terreur si délicieuse qui avait envahit chacun de leurs yeux. Et puis, plus rien encore, le néant, le vide, le noir, la mort qui s’est enfin décidé de cueillir son âme bien trop pourrie dans sa grande fauche. Et pourtant, le noir devient bientôt rouge. Rouge sang. Rouge appétissant.

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