DEBUT DANS LE QUARTIER DES IMMEUBLES INSALUBRES
Déjà décédé. A moitié exterminé. Lorenzo ne sait plus très bien, il ne ressent plus rien. Le vide intense, puissant, dévastateur. Un désert, à perte d’horizon. En état de choc, dans un état second. Le jumeau n’est plus qu’une carcasse sans vie, un homme sans conscience. Deux jours, là, sans bouger. L’épaule déboitée, un bras et des doigts fracturés, des côtes fêlées. Quelques blessures suintantes, de ci de là. Eparpillées sur sa peau blafarde. Cadavérique. Le môme a une hémorragie interne, et ne l’a toujours pas soigné. Il baigne de son propre fluide. Ses jambes lui font mal. Tout son corps n’est que souffrance. Il suppose que c’est le manque de sang, et les blessures provoquées par l’affrontement meurtrier qui s’aggravent. D’abord Alessandro, sa rancœur et sa fureur. Ensuite Aleksandr, l'empoisonnement, la torture et les sentiments contradictoires. La déferlante de sensations, face aux iris d'Alessandro et son tourment palpable. La prise de conscience de son effondrement. Son royaume n’est plus que de la poussière et des cris.
Lorenzo a réussi à se déplacer jusqu‘ici. Il y a de cela deux nuits déjà, il s‘était introduit dans la demeure à l‘aura malsaine. L’unique endroit où il supposait que personne ne viendrait le chercher. Où personne ne le trouverait pour le crever et l‘empaler. L’endroit où tout a commencé. La nouvelle de sa chute a eu l’effet d’une bombe. Sa trahison éclatant au grand jour, et déversant colère et rage dans les rues de Shreverport. Seuls ses traqueurs lui restaient fidèles, sa meute soumise à son autorité dès son arrivée aux États-Unis. Tentant de le joindre sur son portable, sans réponses. L’objet ne cesse de clignoter, des noms s‘affichent, il ne réussit pas à les lire, pratiquement aveugle. Lorenzo a essayé de l’attraper, mais l’outil est trop loin. Il était tombé. Le bras tendu, il ne parvient pas même à l’effleurer. Ses yeux brûlent, rougis et boursouflés. Les lèvres gercées, et l’intérieure de la bouche pâteuse. Un macchabé immobile, adossé à l’un des murs poisseux, dans une minuscule pièce aux fenêtres cloisonnées. Il a fuit, Alessandro le lui a ordonné, après avoir gouté au désastre, après avoir hurlé, frappé, et craint le pire. Et sans réfléchir, Lorenzo a décampé. Ecoutant son frère, sachant qu’il lui accordait une longueur d’avance. Personne n’a le droit de l’achever, il n’y a que sa pupille qui en détienne le pouvoir. Et l’idée de le voir se faire écarteler et démembrer sur la place publique était inenvisageable. Impossible. Ca n’avait même pas dû lui frôler la cervelle. Il a protégé Lorenzo, malgré sa déloyauté. Malgré le poignard qu’il lui a enfoncé sauvagement dans le dos, avec l’innocence la plus atroce et cruelle. Celle de l'amour renaissant. Le maître vampire est un déchu. Il a perdu sa ville, il a perdu son frère. Il a perdu le lien avec Aleksandr. Il n’a tout simplement plus d’âme. Déboussolé, il fixe la mort droit dans les yeux. Impuissant.
Lorenzo s’est pratiquement bouffé la langue, avec la douleur et la faim. Incapable de sortir, prisonnier de son propre corps. Le visage maculé du liquide écarlate, il cligne irrégulièrement les paupières. Il débute sa troisième, et sans nul doute ultime nuit. Réveillé, à peine. Sans force, sans plus envie de vivre. Erreur, il a peur. Il est littéralement terrifié, mais incapable de se reconnecter. Traumatisé, son esprit s’est coupé du monde. Son double est toujours présent, puisqu’omniprésent. Et pourtant, il ne l’aperçoit pas, la solitude le gifle. Son russe l’a laissé, l’union a disparu. Il ne parvient pas à rouvrir les perceptions. Figé dans le temps, apathique et malade. Pas de bête cannibale, pas de saint repenti et hypocrite. Sa dépouille glisse, et se claque vulgairement sur le sol crasseux. La chute démet davantage son épaule gauche. Il pousse un gémissement tout juste audible. Sa voix est éraillée, le son lui déchire la trachée. Une silhouette se dessine devant ses deux billes non plus bleues mais blanchâtres. Voilées d’une couche laiteuse effroyable. Le déplacement lui semble lent, alors qu’en réalité il était extrêmement rapide. Lorenzo convulse, son organisme se rebelle une dernière fois. Stupide instinct de survie. Claquant des dents, son crâne frappe par terre brutalement, ses jambes se tordent désorganisées, ses bras se tournent, son torse se déforme. Il geint, non Lorenzo pleure tellement il n’en peut plus. La souffrance et la solitude doivent s’arrêter. La honte qu’il éprouve et son orgueil ravagé, doivent disparaître. La mâchoire serrée, les larmes dégoulinent sur son beau visage aux cernes creusées et grisâtres. Une épave, attendant d’être jetée à la benne. Il a besoin d’Aleksandr, il n’en peut plus. Pourquoi tardait t’il tant ? Pourquoi était t’il en retard ? Pourquoi ne l’avait t’il pas retrouvé ? Pourquoi … Pourquoi l’avait t’il oublié ? Son cœur se sert, les sanglots secouent sa poitrine si fort qu’il crache son sang. Et cela ne l’empêche pas de continuer, il chiale comme un gosse qui a abandonné. Comme un gosse désespéré et terrorisé. C’est la fin.
Plus rien. Le néant ou le chaos ? Il est attiré dans l’abime, aux frontières de la folie. Aux frontières des cauchemars les plus refoulés. Le petit lâche ne sait pas où il est, ne sait pas ce qu’on lui fait. Des doigts se serrent autour de lui, une odeur irrigue ses narines. Il ignore l’individu, il ne saisit pas son amant. Désorienté et désemparé, absolument amorphe. Il implore la pitié, il prie pour qu’on le finisse. Son visage n’exprime rien, un masque de porcelaine au regard de mort. Il n’arrive pas à parler, entrouvrant les lèvres, il tente d’articuler sa requête. Rien ne sort, si ce n’est un râle sinistre qui perce l’atmosphère moite et angoissante.

Une pression exercée sur son buste, une étreinte infâme. Chaque mouvement lui donne envie de crier. Nulle douleur, il ne ressent absolument plus rien. C’est de la haine, de la rage, de la colère interne. De la détresse… Sale traitresse. L’enfant terrible se tait, froid et renfermé sur lui même. Il sert les dents, plisse le regard et attend que l’ignoble faucheuse lui décroche d’un coup sec la tête du reste de la carcasse pestilentielle. On n’aura qu’a cramer sa dépouille, un feu de joie sur lequel on crachera. Et rien ne vient, jamais. La nuque tordue, sans vigueur. On le bouge. On le presse pour qu’il reste stable, coincé contre un corps craintif et primitif. Le maître déchu sent l’odeur, mais ne parvient plus à joindre les informations. Les perceptions et les certitudes l‘enivrent et le rebutent, sa logique éclate en morceaux éparses. Il a trop attendu, il a trop souffert aussi. A côté de la plaque, traumatisé jusque dans ses moindres fibres. La démence le berce, il est proche de la fin. Elle n’est pas apaisante et douce comme lorsqu’il avait cru décéder sous les crocs de son russe. Elle est lente et épouvantable. Inimaginablement longue. Ses prunelles bougent, vaguement. Il ne voit pas, l’environnement n’est qu’une accumulation de tâches floues et de couleurs fades. Brutalement, on lui presse de la chair sur les lèvres. Du sang suinte, il ferme la bouche. Buté, incapable d’avaler ce qui sort de la plaie. Ca lui donne la nausée, il a envie de gerber. Se nourrir relève du défis, vivre du pur fantasme. C’est trop difficile, le désert aride qui loge dans sa poitrine doit partir. Disparaître, englouti au fond d’abyssale fosses à cadavres. Le suicidaire est immobile, incapable d’user du langage. Finalement, on ne lui demande pas vraiment son avis, il n’a pas son mot à dire. Il va exister, rester dans ce monde qui n‘est nullement fait pour lui. Ce monde qu’il ne comprend pas. Le petit diable ne le laissera pas filer. Puisqu’il a besoin de sa psyché branlante, de son esprit ravagé, de son organisme défoncé. Forcé d’engloutir le liquide, Lorenzo n’a point le courage, ni la force de lutter. Pitié veut t’il murmurer, pitié laisse moi m‘en aller.
Le son est un nouveau râle, dépourvu de grâce et d’intelligence. Une bête agonisante… Dont on retire la nourriture de sous le museau, aussitôt donnée. Soulevé énergiquement, ses maigres guiboles tremblent. Les deux mômes flagellent, le poids mort de Lorenzo est trop lourd pour eux. L’un et l’autre ne sont pas au meilleur de leur forme, ils trébuchent. Un euphémisme… Le gamin décérébré à la soudaine envie de rire, à gorge déployée. Le comique de situation ? Non. Il a juste oublié qui il était, et il ne sait pas qui est l’inconnu qui tente de le secourir. Et ça l’amuse, le crétin. L’aliénation titille sa matière grise dangereusement. Les confusions engourdissent sa cervelle poisseuse. Puis le trou noir.
Une seconde, dix minutes ? La conscience revient, Lorenzo n’est plus par terre, plus non plus debout. Il est sur un siège, avec de quoi soulager son dos. La tête basculée en arrière, il a la bouche entrouverte. Ses paupières s’ouvrent par intermittence, tandis que ses yeux roulent dans leur orbites indéfiniment. Les lumières extérieures, lui agressent les rétines. Le trou noir, encore. La fatigue incommensurable lui fait perdre connaissance, pas longtemps. Juste assez pour qu’Aleksandr le secoue de sorte qu’il ne sombre pas irrémédiablement. Alek C’était lui. Alek. Son amant l’avait retrouvé. Alek. Il ne l’avait pas oublié. Une de ses mains aux doigts fracturés cherche un contact, n’importe lequel qui prouve qu’il n’est pas seul, au milieu de sa folie grandissante et dévorante. Puisqu’à l’intérieur, le néant continue de le bercer. Un doigt tordu sur le côté, un autre légèrement retourné. Du sang sous les ongles. Ca fait mal… Il n’en a que faire ! Ce qui compte, c’est attraper son point de repère, ne plus le lâcher. L’épisode du carnaval lui revient, seulement, le contact ne s’ouvre plus. Pas de grésillements, pas de palpitations. Aucunes pulsations. Lorenzo est seul. Seul. Seul. Seul. Son univers parti en fumée, l’ensemble n’est que ruines et fanges. Aleksandr est la dernière raison, il ne peut pas l‘abandonner. Il s’était juré de ne pas le laisser. Il a chuté pour son amour, ca ne devait pas être en vain. Ses pupilles énormément dilatées, fouillent l’horizon trouble et restreint. Seul. Seul. Seul. Mais Lorenzo est quasiment aveugle, un soubresaut s’empare de son poitrail. Et le trou à la couleur d'encre, une nouvelle fois.
La lumière réapparaît, diffuse, fragile et vacillante comme une flamme de bougie. Le maître vampire tousse, la gorge sèche et paradoxalement imbibée de son fluide qui déborde. On le tire de la voiture, il est n’est qu’un corps flasque. Il est un homme mort, ou tout du moins un traitre recherché, qui selon la populace doit payer sa tromperie. Ils ne savent rien... Ils ne connaissent pas. Ils ne comprendraient pas.
Non, non… Pitié. Implore le petit lâche, qui ne veut plus quitter celui qu'il reconnait. Tandis que ses maigres guiboles ne le tiennent pas, il s’écroule avec le russe, sur le sol de l’entrée. Quelle entrée ? Il ignore l’endroit où son amant l’a amené. Ses côtés fêlées se cassent définitivement avec la chute, et perforent ses poumons. Il les sent rentrer dans la chair, il gémit. Une complainte lancinante, stoppée par une fragrance épouvantable. Celle de l’hémoglobine, fraiche, humaine, prélevée à la source. Son épiderme se zèbrent automatiquement, les veines violacent ses membres bousillés. Ouvrant la bouche, béante, il soulève un bras. Lorenzo essaye de se hisser, guidé par son odorat. Un pur instinct de survie. Un craquement, il retombe abattu. Se retournant dans un suprême effort sur le dos, il regarde en direction du haut plafond. Mâchant dans le vide, le jumeau essaye d’articuler quelque chose. « Al… » Il toussote avant d’avoir fini. Le liquide chaud qu’il avait senti se répand, Lorenzo le constate imprégner ses mèches de cheveux emmêlées, son teeshirt déjà moite. Un avant bras appuyé sur sa figure, il a l’impression que la faible lueur de la lune la lui crame. « Alek… » Une complainte, l’ultime de la nuit. Il sait que c’est lui, il sait qu’Aleksandr l’a retrouvé. Ca lui suffit. Il crève, suave mélodie. Les gémissements de la garce qu’il suce le font divaguer. Le pervers sourit. « Je suis désolé. » Dit t’il dans un souffle court, presque inaudible. Des larmes s’écoulent de ses billes laiteuses ; délavées. Les gouttes dégoulinent, forment des sillons le long de ses tempes. Seul. Seul. Seul. Rosâtres, douceâtres. Il lâche prise, et s'enfonce dans l'abîme absolue.

Du sang. Du sang. Encore du sang. Les goutes d’abord sur son visage, puis le liquide coule dans sa bouche. Il aspire, il suce le vilain gamin. On ne l’arrête plus. Il reprend connaissance, il saisit l’ampleur de son désastre. Il ne veut pas, il veut partir. Disparaître, tout oublier. C’est trop douloureux, il ne veut plus sentir le venin infecter son âme. Déchirer son esprit. Et l’envie de retourner dans le néant lui irrigue la cervelle. Oui, mais il en est incapable, le besoin d’épancher sa soif lui obstrue toute possibilité d’arrêter. Deux jours, blessé, c’était beaucoup trop. Il avait voulu mourir, il avait voulu simplement oublier. S’endormir, ne plus ressentir la solitude. L’abandon des deux êtres qui comptaient le plus pour lui. Ceux nécessaires à son existence. Il essaye de retirer ses petits couteaux de la chair, on la lui appuie davantage entre les crocs. C’est frénétique, irraisonnée, automatique. Et il avale, sans se stopper. Il se nourrit de l’innocente victime, il cède à sa faim dévorante. A son instinct primitif de bête enragée, de démon bien vivant. Homme ou femme ? Il ne sait pas, il ne voit rien. Les yeux grand ouverts, mais un voile impénétrable devant les pupilles noir d’encre. Il gémit, il se tortille légèrement tandis qu’il sent à nouveau son corps presque entièrement. Un corps mort, sans liens. Sans unions. Sans plus rien. Une étreinte, cette même étreinte, toujours, depuis le début. Jusqu’à la fin. Il reconnait la sensation de ces doigts, de cette présence. La musique du monde raisonne, percute ses tympans. Lorenzo pleure, alors qu’il tète la vie. Ses larmes à la couleur coquelicot roulent et semblent devenir éternelles. Toussotant par moment, sa trachée est sèche. Ses sanglots empêchent le passage régulier de l’essence écarlate. Et doucement, son horizon chaotique et aveuglante se déforme. Il perçoit une masse, détachée du fond. Une figure penchée au dessus de lui. Levant le menton, le maître déchu tente d’en apprécier les contours. Il ne distingue que les yeux à la couleur incandescente. Lui cisaillant l’être sans retenue. La douleur est immédiate, il geint de rage et de détresse mêlées. Les perceptions reviennent, ça palpite de tous côtés. Un véritable cauchemar, lui éclatant le crâne. Alors il aspire plus rapidement. Du sang. Du sang. Encore du sang. L’isolement qu’il ressent lui brûle la poitrine, il convulse sous l’assaut invisible. Son torse se soulève brutalement, et ses propres mains agrippent les bras du russe. Il s’y accroche, afin de restreindre l'abominable malaise qui revient. Le poignet sanglant reste bloqué entre ses mâchoires voraces, Lorenzo pense pourtant se débattre. Il imagine, il délire. Il n’a pas bougé, pas d’un centimètre. Cadavre calé sur la cuisse de son amour. Indolent Narcisse.
La mortelle, il la voit. Là, à côté. Il regarde son bras se fendre tandis qu’elle s’affale sur le sol. Le vieil enfant plisse les paupières, il souhaite que l’image s’efface de sa mémoire. Ca le dégoute. Il est désolé ? Il s’en fiche. C’est Alessandro qui revient, dans son esprit brisé. Les pleurs le submergent par autres vagues, il chiale à ne plus pouvoir s’arrêter. Et déchire pratiquement le membre blafard qu’il a entre les dents. Et puis elle disparaît - la garce qui ne se défend même pas - se gomme de sa vision restreinte. Aucun son n’échappe de sa trachée, pourtant, les larmes ne font que strier inlassablement sa figure miraculeuse, celle d’un gosse maudit. Alessandro ne lui avait pas pardonné. La dispute lui claque comme un élastique dans la gueule. Comment aurait t’il pu ? Au fond, Lorenzo le savait, depuis le commencement. Mais il ne pouvait plus faire marche arrière, c’était inenvisageable, dès les premières minutes. Il aurait dû comprendre, il… N’avait pas le droit de le quitter, encore. Ses blessures se referment, il perçoit la chair redevenir ferme. Chacune des ouvertures faites par son double restent, suintantes, purulentes, atroces, bien présentes dans sa psyché. Aucune ne disparaît, c’est faux. Le petit lâche est dévasté, sa conscience passablement ruinée.
Une caresse sur la nuque. Ca ne l’apaise pas, loin de là. Il clos ses paupières, et ses traits tellement parfaits commencent, légèrement, telle une brise imparfaite, à se dégrader. Il se défigure. La crise arrive, elle remonte le long de son poitrail. Une véritable déesse guerrière, prête à lui arracher le cœur. Un grognement, Aleksandr le tient dans ses bras. Il ne comprend pas ce qui lui arrive. Lorenzo s’est effondré, irréversiblement quelque chose s’est brisé en lui. Tout a brûlé, tout n’est qu’apocalypse et dévastations. C’est la peur de perdre sa pupille, cette peur qui s‘est révélée effective. Le jumeau n’avait pas envisagé la terreur sous le bonne angle. Ce n’était pas sa moitié dont il fallait se méfier, mais bel et bien de lui-même. Depuis trop de siècles, il survivait. Il ne vivait plus, il existait pour le préserver, pour le sentir. Mais l’éternité est trop longue, et ses névroses terriblement grandissantes. « Tu en veux encore ? ». Des lèvres se posent sur sa peau ultra sensible. Le contact lui calcine quasiment l’épiderme. Une lame d’argent aurait eu le même effet. Un silence, il entend la tête de son égal reposer contre le mur.
Alors il crie. Imprévisible, Lorenzo se met à hurler la bouche béante et les yeux fermés. Rien ne pourrait l’arrêter, il braille et expulse - sans avoir trouvé d’autres moyens - toute la douleur qui le rempli. Il accroche cette fois réellement les bras de son amant. Il les sert et hurle à s’en vider les poumons. Une fois la chose faite, il recommence. Et recommence. Et recommence. Il a mal, la douleur est presque aussi forte que lorsqu’il avait su à l’instant même, que son frère venait de mourir ; en pleine nuit il y a prêt d'un demi millénaire. Et pour cela, Lorenzo est prêt au pire. Alors il s’agrippe, toujours davantage, aux avant-bras d’Aleksandr. Ses jambes se tordent sous la souffrance, il les ramène contre lui. Quelques minutes ? Ou quelques secondes ? Il n’en a aucune idée. « FRAPPE MOI. » Réussit t’il à articuler en dévisageant le vampire. « FRAPPE MOI ! FRAPPE MOI ! FRAPPE MOI ! » Il répète ces deux mots. C’est une mélopée morbide, d’un dément perdu. « FRAPPE MOI ! J’AI PAS PEUR ! J’AI PAS PEUR T‘ENTENDS ! TUE MOI ! J‘AI PAS PEUR ! » Il crie indescriptiblement, une nouvelle fois. De rage et de tristesse. Ca se mélange aux sanglots, sa voix se brise. « J’ai pas peur. J’ai pas peur. » Il n’arrive à faire face. Le retour à la réalité est trop violent. A l‘intérieur, son âme lui semble morte. Le vide demeure, les sensations - même fussent t’elles infimes - sont totalement absentes. L’abandon est cuisant, omniprésent. « J’ai pas peur Alek… » Le serrant avec ses mains, épouvanté, il se presse contre lui alors qu’il désire seulement crever. Lorenzo se mord la lèvre inférieure, il n’y a que la douleur physique qui lui fasse ressentir quelque chose. « Je ne ressens plus rien… y’a plus rien. Me laisse pas. Me laisse pas je t'en prie. » Il gémit encore, tordant son buste vers l’avant. Incapable de contrôler ou de faire tomber les barrières qu’il a mises sans s’en rendre compte. Dont il ignore être l’artiste impitoyable.

Il est simplement perdu, le lâche petit gosse. Plus de repères à l‘horizon. Son frère, sa pupille, la renié et l’a repoussé. L’a brisé, de toutes les manières qu‘il lui était possible d‘envisager. Matériellement, ses souvenirs éclatés sous la rage. Physiquement, ses membres ravagés par la fureur. Psychologiquement, sa raison bouffée par cette jalousie et ce sentiment d’abandon qu’il ne voulait pas voir dans les yeux de son jumeau. Jamais. JAMAIS ! Alessandro ne devait pas souffrir. Lorenzo a le devoir de le protéger. Il absorbe le malheur, la douleur, la frustration et le malaise ; pour eux deux. Ca ne devait en être autrement. C’était la règle, le doux fléau de cette étreinte fusionnelle.
 Il n’a pas eu le choix. Ils n’ont pas eu le choix. Personne n’avait le choix dans cette histoire. Le sale égoïste l’avait fait avant même de débuter le jeu sanglant. Pour tous, sans demander l’avis de quiconque. Une tragédie intemporelle. Les deux. Pas l’un, ni l’autre. Lorenzo avait besoin des deux. Ce n’est pas un caprice, ce n’est pas un acte impulsif. C’est une réalité, éclatante et écarlate. Les deux. Les deux. Ou la Grande à la cape noire pouvait venir lui arracher le cœur, en ouvrant sa poitrine de sa gigantesque faux ; dans l’instant ! Et c’est-ce qu’elle était sur le point d’achever, la sombre prêtresse. Mais Aleksandr l’en a empêché, à la frontière du chaos. Il n’avait pas le droit, Lorenzo lui en veut. Lorenzo le hait, de lui donner tant de craintes et de frayeurs. De développer un attachement incontrôlable, de déployer un ombrage morbide en son plus profond. Les caresses sur ses bras pourraient l’apaiser, mais elles le rendent dingue. Il songe, là, immédiatement, à tous ces corps qu’il a sentit sans voir, qu’il a perçu sans toucher. Il veut le gifler, lui ordonner de ne plus jamais l’effleurer. Et c’est insuffisant. Imparfait, inexacte, boiteux, poisseux. Le lien qui lui est devenu vital, lui est farouchement et atrocement refusé. Désemparé, désespéré. Il sent l'enlacement d’Aleksandr, mais le vide reste. Sa drogue ne lui est pas donnée dans sa totalité, il est en manque. Son être tout entier réclame le corps et l’esprit. L’âme, le cœur, les veines, les os. La raison ou l‘immoralité. Son amant. Son putain d’amour. Lorenzo est en manque depuis la première fois, et depuis l’appartement. Depuis le carnaval, depuis la dispute. Depuis le commencement. Jour après jour, seconde après seconde. Immense, inconcevablement cruel. Le déficit lui ouvre le ventre, un trou béant d’où sortent ses boyaux et son instinct de survie. Il a besoin d’Aleksandr, de le sentir comme aucun être n’est capable de ressentir. Une union unique, et dévastatrice. Ils avaient gouté à la mort, pour accomplir ce miracle. Les deux gamins l’avait frôlée et enlacée, langoureuse danse meurtrière et sanguinaire. Impertinents surement, détestables névrosés. Et puis ça éclate, à nouveau. Il a besoin d’Alessandro, de ce lien omniprésent et destructeur, qui le berce depuis le bedon de la mère. C’est irrépressible, ça lui tord les tripes une seconde fois. Et il gémit de plus belle.
Rien ne se passe à l’intérieur, alors le corps se rebelle. Marionnette guidée par le simple néant. L’hémoglobine de la mortelle circule en lui. Une vie, pour une vie. La chaleur qui ne lui appartient nullement est partout, elle circule et immole son organisme. Un peu plus de deux jours, gelé. Pire que la mort, cadavre bien réel ; et pourtant encore endiablé et malade. Devenir un hybride d’ombres et d’inconséquences. Se dissiper dans l’air, suave hallucination. Le maître voulait mourir, oublier et gommer ces dépendances émotionnelles. Ses uniques. Ses ultimes. Il geint, Lorenzo supplie. Il crève, il est absolument terrifié.
Un cri de rage sort de la trachée, expulsé par la bouche désirée. Et Lorenzo s’affale sur le sol, poussé par l’amant dégénéré. Au dessus de lui, Aleksandr le domine et frape. Coinçant le suicidaire qu'il ne veut pas laisser s'en aller. Le maître déchu ne se débat même pas. Le vilain rejeton lui assène la violence pure et dure, celle qui ne serait le traumatiser plus qu‘il ne l‘est déjà. Qu’ils ne le sont, finalement. Encore, encore. Les coups de poings pleuvent sur sa jolie petite gueule d‘ange. Le rythme est donné par sa voix, cette mâchoire désarticulée qui hurle sa colère et son effroi. « MOI J’AI PEUR, MOI J’AI PEUR ! » La tête part à gauche, a droite. Repart à droite, s’enfonce à droite. Les pommettes enflent, la lèvre inférieure et les gencives saignent. Encore, encore. Le petit nez droit et fin se déboite, la cartilage se casse sous la brutalité du geste frénétique. Et Lorenzo ne le quitte pas un seul moment des yeux, ses iris d’acier lorgnent le visage du russe, inlassablement. Immenses billes pâles roulant parfois dans leur orbite lorsque la douleur irradie la cervelle. Et reviennent, fascinées, sur le point d’attraction. Les larmes coulent sur les joues d‘Aleksandr, rosâtres, magnifiques. Sublimes. Elles roulent jusqu’à parfois se perdre sur la peau membraneuse de sa gorge, traçant la courbe de la pomme d’adam. Les déesses barbouillent cette figure aux traits divins. Lorenzo est las, il reçoit les beignes sans broncher. Le vieil enfant sert les dents et ravale ses couinements. C'est long, ça fait mal. Et en fin de compte, ça ne le soulage pas. Il pensait que ça irait mieux, que le lien reviendrait. Mais il lui paraît s'être définitivement rompu. Son âme. Non, leur âme ; irréversiblement pulvérisée. Les phalanges de son amour s'écrasent une dernière fois sur sa bouille défoncée. Gauche, le crâne claque le parquet. Aleksandr s'écroule à côté. « J’ai peur d’être tout seul, j’ai eu peur que tu sois mort…Putain d’égoïste, putain d’enfoiré…De lâche. » Un songe, un affreux murmure. Alors Lorenzo ne bouge pas, figé dans la contemplation absurde du plafond haut. Il attend quelque chose, il ne sait pas quoi exactement. L'eternel adolescent patiente et présage le couteau d'argent qui sous peu va s'enfoncer entre ses côtes, droit dans le palpitant nécrosé. « J’ai besoin que tu vives, pas que tu crèves. Si tu crèves, alors prend moi avec toi, mais me laisse pas…Comme ça. Me laisse pas, ME LAISSE JAMAIS LORENZO TU M’APPARTIENS ! » Et il recommence, le méchant gamin se jette sur sa poupée cassée. Il lui arrache la chemise, il lui arrache la chair. D'abord apathique, il y a un mot. Non. Une phrase. Ca fait monter la hargne, la foudre. L'ire irascible du petit lâche. « Me laisse pas... » Répète Lorenzo, en se mettant à glousser. Ses doigts remettent son nez en place, le bruit qui en résulte est à vomir. Un sourire taille sa face de macchabée sanglant. « Me laisse pas ? » Il est prit d'un rire convulsé, de givré. Lorenzo finit par dévisager le baveux hypocrite, il plonge dans ses pupilles. En apparence calme pour ne pas dire méprisant. « Va te faire foutre. » Ca perce l'atmosphère, le ton est rogue, la mine revêche. Energique et véhément, il lui attrape la gorge, appuie jusqu'à vouloir entendre les crépitements sinistres l'enivrer. Vengeance. Possessivité. Il se sent trahi, il se sent risible. Il n'a pu oublier les paroles dites à Mélusine. En russe ou pas, pour Lorenzo, il n’y avait aucunes différences notables. Il n'a jamais réussi à les effacer, ces hideuses paroles et ce sentiment déversé dans le lien. Sorcière sur le point de mourir. Dulcinée dont pourtant il adorait la présence, avec laquelle il n'était pas obligé de simuler. Paradoxalement. Car il n’accepte pas qu’Aleksandr lui ai échappé, ne serait-ce qu’une fraction de seconde, même pour lui avoir sauvé son éphémère destin.
Il a honte, mais le geste est irréfrénable. La bête se déchaine, tire sur ses chaines. La souplesse inhumaine dont il est pourvu lui permet de prendre d'emblée le dessus. Félin, innommable prédateur. Il pousse Aleksandr. Ses jambes autour du buste de son presque ennemi. De son égal, de sa saloperie d'opium. Lorenzo le plaque au sol. Le camé presse, grogne, montre les crocs. Penché, proche du visage, Lorenzo n'a qu'une envie; le démembrer, lui creuser le torse pour en extraire le cœur. Il est à lui, il l‘a marqué. A MOI veut t'il mugir. Ecrasant la mandibule sous ses doigts, à la limite de la lui déboiter de la mâchoire. Son autre main comprime la cage thoracique, prête à s'immerger dans le poitrail en y fracturant les côtés. Ca craque, il l'entend. « MAIS VA TE FAIRE FOUTRE PUTAIN ! » Il persévère, et les bruits s'intensifient. La haine dû à ce souvenir l'étouffe, il ne voit plus que ça. Sa mémoire lui offre la scène en boucle. Les sentiments d'Aleksandr qui l'avaient imprégné sans réserves, aussi.
L'intolérance lui musèle l'intelligence. Il se sent seul, infiniment seul. Orphelin, abandonné.
« MENTEUR ! »  Il sert encore, en soulevant la tête de son amant et la claque par terre aussitôt. « MENTEUR ! T‘ES QU‘UN SALE MENTEUR ! » Répétant l’action, jusqu’à vouloir lui fêler la boite crânienne. Il perd les pédales. Et le lien s’ouvre, enfin. Le mur érigé s’effondre. Lorenzo n‘est que ruines, désordres incommensurables. Sa psyché et son âme enlacent instantanément celles d’Aleksandr. C’est un torrent d’eau glacée, une tempête. Un ouragan assassin. « J'TE DETESTE ! PUTAIN J'TE DETESTE ALEK ! » Ce n’est pas ces mots trois mots qu’il voudrait dire. « J'TE DETESTE ! » Lorenzo n’a jamais su les prononcer en vérité. Il lui crache du sang au visage, en criant. Les goutes parsèment la peau; il baisse ses prunelles sur les lèvres. Son minois tordu par la colère et l’amour. A bout de souffle, il se laisse tomber sur le corps d‘Aleksandr. « T’avais pas le droit…T'avais pas le droit de me ramener. T’avais pas le droit de me faire ça. T‘avais pas le droit Alek… T'avais pas le droit de me faire ressentir tout ça. » Son visage enfoui à la naissance du cou, Lorenzo tape des poings sur le torse du meneur, sans forces.

Le lien revenu, leur âme unique à nouveau présente et vivante, inséparable. Mutation infâme. Plus de libre arbitre, nul jardin secret. Tout est exposé, limpide. Il se sent partir, Lorenzo est absorbé par la puissance de l’union. Il avait oublié à quel point l’intensité l‘imprégnait. Lorenzo avait effacé de sa mémoire ce qui pourrait lui donner un espoir, une raison de ne pas en finir. Il ressent à l’unisson Aleksandr. Et lui-même. Il se redécouvrir, tout en violant quasiment son amant sans bouger. Les yeux fermés, il va mourir, tant l’émotion lui explose la conscience et les membres. Il voit, il sent, il perçoit le corps de sa drogue dans ses moindres nuances. Ce n’est pas un songe, c’est une horrible réalité. Alors le vilain gamin s’appuie un peu plus contre le torse tiédasse, les poings serrés et posés sagement. Ses genoux encerclent davantage les hanches du russe, et ses pieds glissent sous les cuisses. Il a besoin du contact, et d’être d’autant plus proche. Aleksandr l‘étreint tendrement, lui aussi. Des caresses que Lorenzo ambitionne, mais elles doivent devenir douloureuses. Cruelles mais non moins belles. Comme pour répondre au besoin malsain de souffrance, les griffes s’enfoncent dans la chair du dos. Il sert les dents, la bouche collée à la chemise. Il retient difficilement un hurlement, seul le poitrail d‘Aleksandr l‘empêche de faire vibrer son cri dans l‘atmosphère de la pièce. Du plaisir mélangé à de la douleur transcendante. « C’est toi, qui mens, Lorenzo. » Il continue, la pression s’intensifie. La mâchoire serrée, et les dents bien visibles. Il grimace et plisse les yeux. Lorenzo se force à ne pas laisser le son percer trop précisément alentour. Ce n’est qu’un grognement, presque colérique, renfermé dans le gosier. Ses dites griffes, il les veut partout, sur ou dans son corps, elles sont là pour le ravager et l’enivrer. Elles sont la preuve, l’arme ou bien la punition. Quelle importance, il n’arrive plus à réfléchir. Il subit et se contracte, crispé sur la dépouille de son tortionnaire.
Des visions lui éclatent le crâne. Une nuit. Un enfant. Non, deux enfants. De la peur, de l‘innocence détruite. De la barbarie, et de l’épouvante. La douleur est fulgurante, Lorenzo s’approprie les souvenirs, comme si ils étaient siens. La souffrance avec, puisqu’amplifiée et excessivement réaliste grâce aux ongles animal incrustés non loin de sa colonne vertébrale. Lorenzo comprend qui est le môme, et qui est la poupée. Il le sait, sans savoir comment. Le visage relevé vers Aleksandr, le regard exorbité, contemplant un vide infini. Il entre en transe, il reçoit les informations de plein fouet. Ca occupe toute sa raison, il n’a plus aucune emprise sur rien. Il absorbe comme une éponge, le sang d’une existence dévastée. Une sorte de honte, fugace, s’immisce. Lorenzo la balaye violemment. Une autre décharge, aussitôt. Le maître se crispe derechef, fortement. Les doigts agrippent la chemise du russe, il tire dessus. Le froid mordant, la fatigue et la muse atroce qu’est la Mort. Elle tourne, elle s’avance - malicieuse - et se recule. Le vampire ne cligne pas ses paupières, incapable d’exprimer quoique ce soit. Lorenzo n’entend rien, ne voit rien. Emprisonné au milieu d’une bulle hermétique, enchainé au passé. Tout ne devient que frénésie, Lorenzo va devenir fou. Son buste se redresse rudement, il est assit sur Aleksandr, tendu dans sa totalité. Absolument tout. Rigide telle une statue de marbre. Le cerveau en compote, en surchauffe. C’est insupportable, il n’est plus qu’un type de disque dur, qui ingère les données sans aucunement les gérer. Il cerne le problème, il envisage l’abjecte vérité. Ca lui sert les tripes, il a envie de vomir. Pas de dégout, mais de malaise. Il savait, il avait toujours su, au fond. L’évidence lui claque à la gueule sans qu’il ne réussisse à l’évincer. Seules les images manquaient, les mots peut être. Les flashs n’en finissent pas, plus de secrets. Aucuns secrets. Si ce n’est la psyché branlante de Lorenzo, qui reste en partie scellée par son manque de clairvoyance. Son incapacité à définir clairement ses sentiments. Et ses ressentis. Tout tourne autour d’Alessandro. Son jumeau est tout, et l’est encore. Mais Aleksandr est arrivé. Et Aleksandr ne peut pas repartir. Lorenzo est définitivement dépendant, des deux. Psychiquement, et physiquement. Et d’autres qualifieront ceci de spirituelle. Âme divisée en deux corps semblables. La partie de Lorenzo a fusionné, sans se fractionner. Transformation immorale et démente.
Alors la possessivité refait surface, l’oblige à s’extirper du mauvais rêve. Il ne peut pas perdre, il ne doit pas le perdre. C‘est vital, ça le tuerait. Ca les tueraient. « Arrête ça... » Le vampire ne peut pas. Immobile, le petit lâche a l’étrange impression d’être tétanisé. Enfermé dans sa torpeur. Pas celle de Lorenzo, mais celle de son russe. Il se débat, le petit diable. En vain. Aleksandr a ce niveau à tous les pouvoirs, depuis le début. Et tant qu’il ne le relâchera pas, le jumeau devra endurer. Il l’entend geindre, ou chialer. Il tente de baisser ses prunelles, et croise la figure de son amour. La jalousie ne changera pas, malgré tout. Parce que la frayeur d’être abandonné résiste. Des siècles perdus, gravent sa cervelle, et son esprit. Il ne veut plus. Il ne pourrait tout simplement plus. « Je ne peux pas, je ne peux pas, pardon pardon pardon c’est mal si mal mais je Natasia…NATASIA !! » En une fraction de seconde, il devient spectateur du délire. Aleksandr se dévisage son minois splendide, ses griffes mutilent son épiderme tellement parfait. Le spectacle sanguinaire lui rappelle quelque chose. Un sentiment le submerge, lui irrigue les veines. C’est lui, qu’il voit se dévisageant, mais les raisons divergent. Non, Aleksandr n’avait pas le droit. Il n’aura jamais le droit de s’infliger ça. Le pressentiment morbide l’englouti, il se penche attrape férocement les bras du tyran.
Un terrible coup de patte sur la joue, ça lui arrache un cri de douleur, et de surprise. Balafré, il continue, bouillonnant. Fulgurant, le félin chope les deux poignets, et entrave le plus infime mouvement. Les mains plaquées sur son ventre; comprimées entre ses doigts longs et osseux. Lorenzo se penche, en grondant tel un tonnerre. « SUFFIT ! IL SUFFIT ! » C’est dramatique, Aleksandr doit redevenir cet insolent visage et ce sourire en coin. Il le doit ! En parlant, la balafre se déforme, il grimace en sentant le sang chaud couler et la souffrance irradier toute sa mâchoire. Il gueule de haine, et de peur. « TU N’AS PAS LE DROIT ! REVIENS MOI ! T‘AS COMPRIS ?!! » Les sourcils s’arquent, son épouvante s’intensifie, il ne la maitrise pas. « T’AS PROMIS DE NE PAS ME LAISSER ALEKSANDR ! JAMAIS ! ME LAISSE PAS POUR ELLE ! POUR UN FANTÔME ! » Ses mains relâchent l’emprise qu’elles avaient sur les siennes. Et elles piègent la bouille de son amant. Lorenzo s’approche encore, en ignorant passablement le danger de se faire mordre. Il touche ses lèvres, ou ce qu’il en reste. Il presse sa bouche sur la sienne, les yeux plissés. Son dernier espoir, sa dernière promesse. Ne me quitte jamais sale égoïste, je suis à toi alors ne pars pas. M‘abandonne pas. Peut être l’entendra-t-il, peut être le lien le permettra-t-il. Lorenzo à la trique, il bande à ne plus savoir désenfler, et ce, depuis sa transe. Il ne s’en aperçoit que maintenant, alors que la bosse de son jean effleure l’abdomen d’Aleksandr. Il n’est pas l’investigateur de ce problème, c’est la flux de sensations qui l’a littéralement raidi, de partout. Un feu immole son entrejambe, il va hurler tellement il a mal. Ultra sensibilisé, à fleur de peau. La moindre parcelle de chair vulnérable. Il se détache de deux centimètres, à peine. L’égal plante ses iris bleues électriques dans celles d’acier. « J’ai choisis, j’ai choisis malgré Alessandro. Malgré la douleur qui me crame l’âme et la poitrine. J’ai… J’ai chuté Alek. J’ai chuté et je m’en fou. J‘ai trahi ma moitié et ça me tue. Alors tu n‘as pas le droit. Pas toi. » Plus calme, mais non moins autoritaire. Il hésite sur les mots, lui-même ne sait pas ce qu’il dit. « Ces larmes, il n’y a que moi qui pourra les voir. QUE MOI ! Je suis le seul… A… Je suis le seul à aimer te voir faible. » L’horreur s’abreuve, elle devient véhémence. « Tu es faible, crétin. » Il ricane, le diabolique gamin. C’est nerveux, il ne pense même pas ce qu’il dit. Il a eu trop peur. La solitude l’a détraqué. « FAIBLE ! FAIBLE ! FAIBLE ! PUTAIN DE FAIBLE ! » La blessure de sa joue, se craque légèrement. Et le sang gicle de plus belle, sur les plaies d’Aleksandr. Leurs figures commencent à se reformer. Mais leur corps réclament du liquide écarlate. Les entailles sont trop longues. Son dos suppose t’il, gardera un moment les stigmates tant la meurtrissure fut extrême. Elles sont lentes à se refermer.

Il a exposé ses faiblesses, sa peur. Il s’est ouvert, il a parlé. Le jumeau le sait, Aleksandr a compris. Son russe a su lire entre les lignes, il a percé son absurde défense. Lorenzo ne voulait pas répondre, il aurait dû s’arracher la langue avant de prononcer ses paroles. Il ne veut plus se lier, il ne veut plus avoir mal. C’est atroce, c’est infâme. L’abandon le fait frémir d’épouvante. Tous ceux qu’il aimait, qu’il aime, tous sans exceptions finissaient chaque fois par le trahir. Il doute, Lorenzo ne désire pas qu’Aleksandr suive ce schéma. Pas lui. Pas lui, pas lui, pas lui. Répète t’il dans son crâne, comme pour se persuader de cette trouble vérité. De sa possession morbide. Avant même de comprendre la rage qui le fait hurler ses insultes, une main lui agrippe la gorge et le coupe net dans sa fièvre. La logique éclate, Lorenzo ne comprend pas grand-chose, ça va trop vite. Son égal serre si fort que le vieil enfant plisse douloureusement les yeux et porte ses mains sur le dessus de celles du démon ensanglanté. Il veut lui faire relâcher la prise… Ou peut être pas. Il ne sait pas. Il ne sait plus rien, il est perdu, encore, indéfiniment. Aleksandr le rend fou, le rend dépendant. L’enivre et le rend libre ; tout en demeurant bâillonné. Il se sentait entier avec Alessandro à ses côtés. Aleksandr lui permet de flamboyer. Sentir le contact de sa peau, cette poigne enragée, concevoir qu’il est de nouveau avec lui, pour lui. L’ensemble lui permet d’enlever une fraction de seconde la frayeur qui jusque là le consumait. Et la jalousie s’atténue sans disparaître. Elle le ronge, elle le rend effroyablement indocile et cependant excessivement soumis. Un paradoxe qu’il ne s’explique aucunement.
Le diabolique gamin compresse la trachée, ses ongles tranchants s’enfoncent dedans tel un couteau dans du beurre. Ils lui percent la peau sans se soucier des conséquences. Le maître pourrait se dissoudre, et éviter les plaies. Il n’en fait rien. Lorenzo saigne. Saigne de la joue, saigne de la bouche, saigne du dos, saigne de l’épaule, du torse, des bras, du cou. Il saigne aussi de l’intérieur, c‘est psychologique, ce genre de blessures ne se soignent pas. Il devrait gémir, crier de souffrance, mais il n’y arrive nullement. Muet, il endure depuis deux jours. Depuis deux semaines. Depuis une éternité. Après Alessandro, c’est Aleksandr ? Non. C’est diffèrent, il en est conscient. Malgré la brutalité et la frénésie, ce n’est pas la haine qui les habite. Lorenzo bande de plus belle, sans le vouloir, et expulse un léger gémissement tant son pantalon l‘oppresse. Le lien est revenu, et plus rien ne compte à part ça. Il boit les sensations, se grise des perceptions. Les coupures ont du mal à cicatriser, alors il ne veut plus y penser. Les imperfections vont demeurer. Il ignore jusque quand, il s‘en fiche. Son dos risque d’être marqué, cependant, un certain moment. Il sourit à cette perspective, une légère torsion faisant remonter la commissure de ses lèvres fines d‘une adorable manière. Une étrange timidité. Entre sérénité, et pur extase. Être marqué prouve qu’il est sa propriété. Celle d’Aleksandr et de nul autre. Si c’est Aleksandr, il devine qu’il pourrait tout endurer.
Il grogne subitement, mais écoute lâchement. « Oui, je suis faible. » Lorenzo se débat, ou plutôt se tortille. La bête le lorgne, il sent ses yeux sur lui, lui les évite. « Mais toi ? Toi, le vampire suicidaire, qui se laisse mourir pour un être qui se fiche de lui désormais, qui le renie pour un pécher qu’il a lui-même commis ! Ingrat, infâme petit égoïste, Alessandro ne mérite pas tes larmes ni tes blessures. » Entendre le prénom de sa moitié lui fait arquer les sourcils de détresse, une bile amère remonte en travers son gosier. Il lui semble quasiment suffoquer. Sa psyché redevient un champ de morts et d’agonisants. Il veut tout détruire, la haine et l‘aigreur naissent. Lorenzo tente de trouver un point fixe, un repère auquel s‘accrocher, puisqu‘il ne souhaite plus sombrer, plus dans cette folie trop explorée. Lorenzo observe la petite gueule de son amour, effrayant tableau qui lui serre la poitrine et lui donne envie de geindre tel un môme malade. Les rôles s’inversent une troisième fois. C’est une danse, qui les assujettit et les fait vibrer depuis les premiers instants. Il retrouve Aleksandr, sublime et violent. Le fluide aux nuances coquelicot se répand partout. Lorenzo veut lui caresser le visage, pour aussitôt le lui gifler. Il n’a pas le droit de se mutiler, il est la perfection, le trésor, que le vampire souhaite voir à jamais. Toujours présente, omniprésente, dans son horizon. Pas ce masque en lambeaux. Pas cet œil à la paupière dangereusement griffée. Pas cette bouche cisaillée. Pas cette immonde esquisse synonyme de démence et d’aliénation. Pas cette sale gueule de psychotique. La figure monstrueuse s‘approche. Il enfonce son menton, il retarde, infantile, le contact. Un baiser se dépose sur la joue, il reconnait dans la manière de bouger, son amant. Le geste est tendre. Les paroles qui suivent sont toutefois tyranniques. « Je suis le seul à pouvoir te faire pleurer, à pouvoir te mettre dans cet état. Si je te quitte, je veux que tu meurs. Et si je meurs, je veux que tu me suives. Sinon, vis, vis, c’est un ordre TU NE ME LAISSERAS PAS ! PUTAIN DE FAIBLE ! » Lorenzo la ferme, il acquiesce d’un geste de la tête, les yeux grands ouverts sur le meneur. Semblable à un gosse devant une grande personne, qui ne moufte plus après avoir accompli sa terrible connerie.
Poupée désarticulée, il ne s’y attend pas. Aleksandr le retourne. Etalé sur la moquette humide et imbibée de sang, le visage et son entrejambe écrasés contre le sol. Il voit les deux filles crevées et vidées de leur vie. Blanchâtres, aux lèvres bleues. Les iris mortes. Ses bras tentent de le soulever. Il n’a plus sa chemise, et les entailles de son dos -sous l’action rude- ; lui arrache un cri. La mâchoire crispée, il se retient d‘en rajouter ne serait-ce qu‘un seul. Il ne désire pas lui montrer qu’il a mal. Les canines sorties, elles ne lui servent définitivement à rien. Si ce n’est à prouver son excitation inconcevable et évidente. Les doigts du russe lui tirent les cheveux en arrière, ça a quelque chose de sensuel, d’inexplicablement électrisant. il n’arrive pas à se défaire de l’étreinte, le vampire sent le torse tiède du russe contre lui. Aleksandr lui arrache le jean, exposant à la vue son joli petit cul. Lorenzo veut protester, comme il le fait à chaque fois qu’il n’est pas l’investigateur de l’acte.
La bouche s’ouvre, mais il ne sait pas quoi dire. Un murmure, un « Non. » sans convictions. Il couine, tandis que ses fesses sont lacérées effrontément. Son membre pulse, là, coincé entre le plancher et son ventre. Une seconde, peut être deux. Un doigt s‘enfonce en lui. La griffe se retire, et rentre. Recommence. C'est le jeu qui recommence. Lorenzo gémit de douleur et d’envies en plissant les yeux. Ca ressemble à s'y méprendre, à leur première nuit passée ensembles. L'une des plus malsaines mais non moins mémorables qu'il ait vécu de son existence. Sauf qu'ici, Aleksandr est à lui. Ne l'était t'il pas avant ? Un nouveau râle, il se contracte à intervalle régulier. Cette griffe, il ne la connait que trop bien. Il sent son liquide écarlate dégouliner le long de sa cuisse et salir le sol avec parcimonie. « Pleure, pleure Lorenzo. Maintenant tu peux, pour moi tu peux…Pleure, mon amour, pleure…Pleure… » Un poing se serre, et frappe par terre. Les crocs de son compagnon mordent et déchirent son épaule. Automatiquement le dit poing se dénoue, et les doigts s’écartent. Il tressaille, Lorenzo a envie. Il meurt d'envie. Il désire les lèvres couvertes de sang sur sa verge. Ca tourne dans son crâne, ça l'oblige à fermer les paupières. « Tu crois… » L'eternel adolescent gémit et montre les dents. Il ne demandera pas, il a trop de fierté pour ça. Son esprit l'hurle, sa bouche se tait. « Tu crois sincèrement … que … je ... ça va … » Les mots, les répliques cinglantes, il les perd en cours de route. Arrogant, et orgueilleux même aux bords de l‘humiliation. « Tu te surestimes vraiment. » Il parle vite, et agrippe le tapis. Lorenzo gémit plus fort. C‘est incontrôlable. Ca sort tout seul. Il ne veut pas pleurer, il ne veut pas lui céder. Inconsciemment ses jambes remontent, elles s’écartent aussi. Il se plie sous la souffrance et l’extase débutant. Il oublie tout. Il oublie ses frustrations et ses promesses. Ses névroses et ses déséquilibres. Aleksandr le libère en l'emprisonnant.

C’est un merveilleux mensonge, parce qu’il le hait. Il se hait également. Il le déteste du plus profond de ses tripes, puisqu’il l’aime. C’est paradoxale, mais c’est un sentiment véritable. Lorenzo le hurle sans ouvrir la bouche. Il l’aime sans plus savoir se maîtriser, son cœur se serre et il sent sa gorge se bloquer. Son esprit, son âme, tout son corps est possédé par ce russe, cet ennemi qu‘il avait pourtant décidé d‘anéantir, puis de tuer. Le gosse ignore ce qui se passe, c‘est un cataclysme. Depuis Orphée, il n’avait plus aimé, jamais. Il s’était refusé à ouvrir son cœur une seconde fois. Aleksandr apparu dans sa vie, tout a été bouleversé. Le sentiment est encore plus fort, plus extrême. Lorenzo n’a jamais ressenti cela avant, il ne peut donc le décrire précisément. C’est la première fois, que la passion lui dévore à ce point la cervelle. Que l’amour l’imprègne si puissamment et violemment. Ça lui fait perdre le sens des réalités. Il en est arrivé à lâcher définitivement sa liberté et son pouvoir.
Un flash back lui pète pourtant le crâne, c‘est le rire d‘Aleksandr qui le pousse dans l‘abime. Une sensation remonte, elle lui fait mal dans la poitrine. Son jumeau, ce chaos. Il a préféré crever pour son amour. Pour ses deux amours. Il a suivi son bonheur, fusse-t-il apocalyptique et mortel. Et de courte durée. Regrettant, après, c‘est vrai. Il a failli tuer Alessandro, par détresse extrême. Lorenzo est suicidaire, et l’abandon des deux l’a ravagé. L’un avait choisi de le répugner, l’autre avait disparu. L’un était simplement fou de rage et de désespoir, l’autre avait subi le choc et s’en était retrouvé éloigné. Plus de liens, Lorenzo était le fautif, et ne s’en rend compte que maintenant. Il ne contrôle rien, et il a peur. Le petit lâche est effrayé. Il ne maîtrise rien, puisque les sentiments sont trop forts. Il veut se relever, et fuir. A quatre pattes, si il le faut. S‘échapper, et ne pas se retourner. Oublier qu’il peut sentir, qu’il peut faire confiance, qu’il s’est donné, qu’il s’est livré… Qu’il peut se livrer. Oui, c’est ça qui l’épouvante. Lui qui ne faisait plus que survivre. Aleksandr l’a sauvé des ombres qui le lorgnaient, des fantômes de son passé qui le hantaient. Mais en l’obligeant à se détacher d’Alessandro, l’histoire sera tragique, c’est un combat perdu d‘avance. Non. Non il ne peut pas. Il ne veut pas. Il pleure. Lorenzo se met à sangloter, en silence. Les larmes coulent sur ses joues, traçant des sillons rougeâtres et sublimes sur ses pommettes déjà maculées par les coups portés à sa frimousse.
Sauvage bien que glacial, il est devenu une presque marionnette guidée par des désirs irrépressibles et intenses. Ce sont des besoins et non plus de simples caprices. Pareil à de l’oxygène pour l’homme, le vampire découvre une source de renaissance. Il ne sait pas faire autrement, c’est atroce et exaltant.
Personne ne pourrait les lui retirer, jamais. Et si l’on tentait quoique ce soit contre ce sadique extrémiste, Lorenzo se dresserait tel un rempart. Malgré leurs divergences d’opinions, et malgré les disputes qui en résulteront. Lorenzo n’hésiterait pas, il boufferait les gorges, démembrerait les imbéciles et les innocents sans distinctions. Le maître irait jusqu’à tuer… Son frère ? Il se crispe. Non. Non, il ne pourrait pas. Il a envie de larmoyer, plus fort, en pensant à son double. La douleur ne s’atténue pas, tout du contraire. Les ordres d’Aleksandr ne servent pas. Il ne peut pas, Alessandro est sa moitié. Il a promis, il a juré. Alors l’enfant terrible ferme les yeux pour ne plus réfléchir. Pour ne plus se torturer. Pour ne pas chialer comme un gosse qui viendrait de casser l’un de ses plus précieux trésors. Pas maintenant. Pitié, pas maintenant. Arrêtez ça. Supplie-t-il au fin fond de son âme, là, dans ce trou béant et dissimulé. Aleksandr cesse les allers retours avec ses griffes et Lorenzo gémit la bouche grande ouverte. Les bras et le buste tremblent. Il se cache, il se dissimule alors qu‘il geint en désirant se faire posséder. Qu‘il pleure une perte en jouissant d‘une nouvelle réalité. « Je sens, j’entends ton esprit qui hurle les désirs que ta bouche n’ose prononcer. Oh j’entends, c’est si bon, je le sens sur ma peau, Lorenzo, tu me fais jouir sans me toucher… » Il a raison, l'affirmation est criante de vérité. Lui même, s'est mit à bander avant un quelconque échange physique lascif. Puisqu’il contrôle le russe. Et le russe le contrôle tout autant. Un geste, c’est l’un qui l’accompli; Et l’autre qui l’achève. Lorenzo tressaille, perd de son sang et de sa fierté. Le petit lâche n’y croit pas lui-même, il veut se faire briser. Il ambitionne la punition qui lui manque, parce que l’un la lui a donné. Mais l’autre n’a toujours pas osé. Vilain gamin, feignant l’autorité et l’orgueil, alors qu’il manque de règles et de barrières. Lorenzo doit se faire corriger, pour revenir d'entre ses démons. Electron libre, enfermé dans un monde qu’il ne cerne qu’a un tiers. Enchevêtré dans un miraculeux théâtre.
Aleksandr c’est abaissé, il lui effleure l’oreille tandis que le maître sent l’entrejambe raide et seulement protégée par le pantalon, se caler contre son joli cul tentateur. Et le russe lacère le dos, enfonce les ongles animal dans l’épiderme déjà fragilisé. Lorenzo couine et fronce les sourcils. Il manque de peu d’éjaculer tant c’est atroce et suprême. La langue referme les plaies qui viennent d’être tracées, le petit bout de chair rose et humide sillonnant avec adresse. Ils se sont engouffrés dans une bulle, dans leur aveuglement où seules les perceptions prônent en odieuses maitresses. Une main l'engage à se courber, à relever les fesses. Le vieil enfant pousse sur ses genoux. Accroupi, sur ses avant-bras et le visage penché. Il écoute son amant, sans un mot. Incapable de lutter, il le veut en lui. Serrant les dents, le maître va hurler par caprice, impatience, irritabilité exaspérante. Capricieux, le sale môme attend Aleksandr, brûle comme rarement il lui arrive. Dans l'instant, immédiatement. Lorenzo suffoque, il le soupire, il l'aspire. Son âme vacille – meurtrière - elle oppresse celle de son amour. Des doigts caressent ses cheveux, un mouvement d'une douceur qui réussit à le calmer. « Je vais te baiser Lorenzo, et tu vas pleurer pour moi. Tu vas pleurer, toutes les larmes de ton corps. Tu vas hurler, tu vas m’aimer. » Au milieu de ses sanglots sourds et discrets, le bouche du jumeau se rouvre, l'obscène attraction bouffe tout sur son passage. Son corps réagit au stimuli, irréversiblement lié à celui de son égal. Et Lorenzo se colle davantage au buste du russe, son ventre le tiraille. Une douleur lancinante. « Lorenzo…» Murmure Aleksandr, tel un secret tourmenteur, bouleversant. Il lui frôle encore les fesses, les touchant de ses doigts longs. Lorenzo frémit, parce qu’il vient de sentir, de saisir dans les moindres nuances l’union qui dorénavant l’enchaine pour leur reste d’éternité. « Tais toi. » Chuchote Lorenzo, paniqué et déboussolé Il est dans l’incapacité de supporter ça, le visage et les coups d’Alessandro s’invitent dans son esprit. Il clos les paupières pour les chasser.
Une main de l'amant libère l'instrument de torture de sous le cuir, tandis que l'autre prend l'objet d'humiliation de l'italien. Le meneur étreignant son membre, le gamin déchu se mord la lèvre inférieure. Il est à sa pleine limite, il le devine. Il bande au point d'en souffrir de bonheur et de terreur. Les visions s’enchainent, il essaye de les garder pour lui, le plus longtemps possible encore. Aleksandr doit se douter, supposer. Lorenzo ne veut pas qu’il voit. Il ne veut pas que son amant le voit faible, cinglé, désespéré. Il ne veut pas qu'il est une pulsion de vengeance envers son jumeau.
Se faisant exploser la gueule, n’étant qu’un portrait en bouilli bien visible dans les yeux de son identique. Il se regarde, comme il regardait il y a deux nuits. Un autre frisson le parcoure, hérisse son échine et sa croupe. Une première pénétration, pas entière. Annonciatrice. Lorenzo gémit en même temps. Il lui semble entendre quelque chose, alors que son russe n’a pas parlé. Les âmes s’enlacent, puis éclatent. Un gloussement diabolique, d’une déesse les surpassant. D’une âme, qui à présent mutée se révèle démoniaque. Elle a pris le contrôle des pantins.
Le premier coup de reins. La pénétration s’est faite, parfaite, complète. Et Lorenzo expulse de sa gorge un superbe cri. Son front sur le sol, il sert son crâne entre ses mains, ses doigts se referment sur sa tignasse de jais. Il a honte ? L’épisode qu’il revit se répand dans le lien, un « Non… » car il n’a pas réussi à retenir la vision d’horreur sous l’impulsion donnée. Aleksandr voit ce que Lorenzo voit. Les beignes s’écrasant devant ses prunelles à un rythme effréné, le sang qui ne fait que couler, qui obstrue les orifices. Les os qui se rompent, sortent, pointent. Les dents qui se déchaussent. Le nez qui craque et s’écrase, la forme mutine devenant laide et difforme. La machoire est en lambeaux sanguinolent, et le coeur est planté, tailladé par la lame d'acier. On voit l’évolution du massacre, dans les iris morbides d’Alessandro. Lorenzo est profondément traumatisé. Alors il pleure, il n’arrive pas à ravaler les larmes et les étranglements. « Défonce moi… J’aurai dû te tuer. Je t’aime. JE TE CREVERAIS ALEK ! Je t'aime. Défonce moi… Détruis moi, retire le de moi. Retire Aless. C’EST LE SANG, ENLEVE LE ! ENLEVE TOUT ! Jusqu’à ce que je perde connaissance. Il faut… Il faut que j’oublie. Oblige moi… Oblige mon esprit à l‘effacer. » Il l’a dit, il ne s’en ai pas rendu compte. Il a prononcé les mots infâmes. Ceux qu’il n’avait osé dire à son frère alors qu‘il hurlait sa désolation, ceux qu'il n'avait osé dire à personne. Personne. Le gamin sanglote, partagé entre désespoir et rage. Il geint à ne plus pouvoir s’arrêter, Lorenzo sait que ses requêtes sont infaisables. Son torse est soulevé de spasmes, il relâche tout et en est pleinement conscient. Il se recroqueville légèrement sur lui même. « Je suis malade Alek… Je suis malade. Je suis nocif. Ton sang est en moi, tu es en moi. Alors arrache moi le cœur, avant qu’il ne soit trop tard. Je vais te détruire, comme les autres. Je te l’offre. Arrache le. Arrache le ou je le fais moi-même. » Sa logique est hachée, les syllables sont des pierres. Sa tête continue de lui diffuser en différé les images insoutenables de boucherie. Une main déjà au milieu de la poitrine, il appuie et se pète les côtes, la cage thoracique. Ses doigts s’enfoncent dans la chair molle, ses ongles ont commencé à former une ouverture. Incontrôlable, ses gestes deviennent au cour de la soirée de plus en plus dégénérés. Lorenzo est un danger pour lui, un danger pour les autres. Un taré auquel on devrait mettre une camisole. Une bombe qui explose, en provoquant des déflagrations cruelles et inimaginables.

Lorenzo ne sait pas pourquoi, il ne comprend plus grand-chose. A quoi rime l’existence ? Il a perdu sa raison de vivre, il a perdu Alessandro. Alors plus rien ne paraît compter pour sa logique amorphe. Plus rien, rien du tout. Si ce n’est Aleksandr. Le sale gosse ne peut imaginer qu’on lui enlève son unique, son inégalé, l‘âme qu‘il détruit et torture par égoïsme, par possessivité maladive, par névrose démentielle. Le maître déchu ne cerne plus la réalité du songe, la vérité du mensonge. Il pleure et ses sanglots l’étranglent. L’enfant dangereux s’étouffe, suffoque, alors que l’oxygène ne lui est pas nécessaire. C’est plus fort, c’est étrange aussi. La douleur incrustée lui laisse un gout amère sur le palet, une douleur lancinante au beau milieu du crâne. Il enfonce ses doigts en dessous des côtés, commence à percer la chair. Il se dit qu’il y arrivera. Bientôt, ce n’est qu’une affaire de secondes. L’organe pourrira dans sa paume de main, extraite de sa poitrine, sous ses yeux humides par les larmes aux nuances écarlates. Et il sera libéré, il n’aura plus à lutter. Lorenzo laissera le temps et l’univers courir au gré des connections. Sa tête pleine de venin et de démons s’évanouissant dans un dernier courant d’air. Le noir puissant l’aspirera. Et ce sera la fin. Le néant parfait. L’image est agréable, apaisante. Ses paupières se ferment, le petit lâche grimace cependant puisque ça fait mal. Très mal. Mais cela ne l’arrête pas pour autant. L’idée de vivre séparer de l’un suffit à lui donner le courage d’achever son acte. L’âme cri, se débat, elle ne veut pas qu’on l’anéantisse. Elle ne désire également plus que les visions se déversent dans le lien. Le russe ne peut pas endurer davantage. Il est tétanisé, là, sur les genoux. Toujours à l’intérieur de son amant, il reste figé.
Une rage, une haine froide. Un besoin de vengeance, cruel et dévastateur. Lorenzo tressaille, serre la mâchoire afin de ne pas se remettre à gueuler. C’est une ombre sur le tableau, une tâche d’encre sur l’histoire tellement maculée d’hémoglobine et de souffrance. Il est absolument impossible de la stopper, la furie d’Aleksandr irrigue l’union tandis que le jumeau le supplie d’arrêter. La tornade passe, avale tout sur son passage. Un désastre. Et ils reviennent, Aleksandr le ramène d’entre les horreurs, le tire de justesse de l’abime, de la folie exterminatrice. Autodestructeur, Lorenzo l’est. Et depuis sa rencontre avec son ancien ennemi, son putain d’amour, depuis ce lien qui le détraque et le rend faible ; il perd pieds et est effrayé. La crainte de voir partir son frère avait démarré le compte à rebours, de la bombe tueuse qu’est Lorenzo. Ce pourquoi il l’avait presque supplié de se séparer du russe, de celui qui lui appartient maintenant. Il est désolé, il voudrait faire marche arrière. Remonter les semaines, les mois. Les années. Et ne jamais s’installer dans cette ville. Les siècles, et ne pas devenir ce monstre qu’il hait. Qu’il crève d’une grippe, de la peste, de la fièvre.
Déraciné de son aliénation, il sent qu’on lui prend le bras en arrière, qu’on l’empêche de se mutiler. Laisse moi m’excuser. Laisse moi tout réparer. Laisse moi m’excuser pour tout ce que j’ai engendré, j’ai dis, je… Il murmure, Lorenzo supplie, muet, intimement, déraisonnablement. Aleksandr presse son poignet. Et le lui brise, implacable. La douleur lui fait perdre l’usage de ses doigts, elle immole son avant bras et remonte - fulgurante - jusque dans son biceps. Lorenzo gémit. « Si c’est la ton jeu, mon amour, détruis-moi. » Un nouveau frisson le parcoure de bas en haut. Le maître n’en revient pas d’être aussi insensible. Il se fout d‘Aleksandr, de son amant. Il se fiche de ce qu’il ressent. Il n’y a que lui, ses sentiments, ses doutes, son désespoir. Il n’y a que lui, sa douleur, sa chute, sa fuite et ses désirs. Et son bras retombe mollement sur le sol de l’entrée. Aussitôt, son petit cul est ravagé par le membre qui pulse, qui bande pour lui, à cause de lui. C’est un pieu que le transperce, qui le déchire. Aleksandr revient à la charge. Le meneur s’est réveillé, le môme pervers est sorti de sa torpeur. Il se retire, pour rentrer plus fort. Il se retire, et revient. Plus profondément, plus loin. Pas assez. PAS ASSEZ. Jamais assez, beugle l’âme soudée et vengeresse. Chaque fois, il s’en va, il se remet. Son membre reprend sa place. Ils sont fait l’un pour l’autre. Contre nature diraient certains. C’est qu’ils sont stupides, qu’ils sont inhumains. C’est bestial, animal. Magnifique. Quasiment divin. Tout leur est permis, personnes ne seraient les arrêter, les enlaidir. Les adolescents éternels sont infernaux.
C’est une punition, ou bien une échappatoire. De la peine, et de la tristesse enlacées. C’est une attraction, aliénante, absolument démesurée. Il cri la bouche fermée, Lorenzo crispe sa mâchoire. Il ne faut pas l’ouvrir, il sent l’onde de sa pupille planer au dessus de sa raison. Il résiste, il ne doit plus le laisser revenir. Pas ce soir, c‘est trop douloureux. Il lui donne envie de vomir, de mourir. « Je vais te baiser, jusqu’à ce que tu t’évanouisses. Je vais te baiser, Lorenzo, jusqu’à ce que la nuit se termine et que nous mourrons l’un dans l’autre, dans cette putain d’entrée. Et tu vas oublier jusqu’à son nom, parce qu’à présent tu m’appartiens. Tu l’as dis, tu m’aimes…Tu m’aimes, et je ne partage pas. Tu m’aimes, tu es à moi. A MOI ! » Il enrage, Lorenzo le perçoit. Aleksandr est capricieux et possessif. Il impose une exclusivité à l’italien. Son amour ne tolère pas de partager. Ils semblent vouloir se faire mal, pour se prouver quelque chose. Chacun des gestes qu’ils font, est pensé en fonction de l’autre. Folâtrer ? Juste pour ressentir la jalousie de l’autre, et se rassurer. Mais arrivera un moment, où ils ne pourront plus endurer. Ce sera trop douloureux, cela sera telle une lame d’argent que l’on tourne dans les tripes, et que l’on remonte jusqu’au cœur.
Lorenzo grogne, énervé, par pur esprit de rébellion. Il ne veut pas lui appartenir. Il en crève de besoin aussi. C’est un véritable amour, qu’il se surprend à fuir autant qu’a accepter ; enfin pleinement. « NE LE TOUCHE JAMAIS ! » Hurle l’ainé Llywlyn, une réplique tranchante, irrépressible, glaciale. Ca sort tout seul, un reflexe vieux d’un demi millénaire. Un reflexe que l’éternité ne serait effacer ni même gommer. Comme pour le sanctionner, le russe continue, dorénavant rude et sans concessions. « JAMAIS ALEK ! » Lorenzo ordonne. Aleksandr le défonce sans retenues. Peut être ne l’écoute t’il même pas. Le petit lâche ouvre la bouche, et ne sent plus que de la douleur. Un orgasme nait, au milieu de la déferlante. Il soupir lorsque le fléau se soustrait à ses fesses. Et ca recommence. Un second orgasme. Il mord sa main a sang pour ne pas lui dire d’arrêter. Son don se détraque, il disparaît par endroit. La hanche, et le bras. Non. Un bout du dos, et son épaule. Non. Un pied, une jambe. Lorenzo est une sorte de mirage, il hallucination fascinante. Son organisme devient fou. Encore, Aleksandr revient. Il s’enfonce complètement. Et arrive à appuyer, a avancer malgré ça. Encore. Le torse du petit lâche se soulève, se courbe. Se tord. Il le plante, le baise comme jamais on n’avait osé le lui faire endurer. Pantin désarticulé, son bassin pourrait se briser. La pression faite dessus, lui laisse supposer qu’il est fêlé. Il plisse les yeux. Et ses jambes flagellent. Lorenzo glisse et tombe presque. C’est Aleksandr qui le maintient dans la position. Apathique. Il n’arrive plus à réfléchir précisément, il cri de plus belle. Il gémit en même temps. Il pleure, il chiale, il hurle. Et gémit. Encore. Il a mal, il a trop mal. Sa queue le pénètre, elle le blesse. Et il aime. Il l’aime. Ses canines sont un piège à loup sur sa main dégradée. Il se contracte, soupir. Un ultime murmure, à peine audible. « Je l'ai trouvé, je… la vois Al... » Il délire. Et Lorenzo défaille. L’enfant tourne de l’œil en jouissant sur le plancher de l’entrée sanglante. Son sperme étalé sur le sol. Il s’évanouit la gueule sur le parquet, les bras ballants et les jambes écartées. La verge d’Aleksandr dans le cul. Le corps mutilé, mais encore en demande. Leur âme unique devient une tempête, elle ravage le crâne d’Aleksandr puisque l’entrée dans celui de Lorenzo est brouillée et difficile d’accès. Elle se venge et se déchaine sur l’amant éveillé. La salope est en manque.